{"id":652,"date":"2011-08-29T20:43:39","date_gmt":"2011-08-30T01:43:39","guid":{"rendered":"http:\/\/composta.net\/callejonmagenta\/?p=652"},"modified":"2013-03-20T18:16:18","modified_gmt":"2013-03-21T00:16:18","slug":"un-confesionario-con-patas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/dianamartin.net\/es\/un-confesionario-con-patas\/","title":{"rendered":"Un confesionario con patas"},"content":{"rendered":"<p>&#8230;eso es lo que a veces creo que soy. Por alguna extra\u00f1a raz\u00f3n, la gente conocida y extra\u00f1a me cuenta sus cosas. A veces las m\u00e1s orates, otros las m\u00e1s dolorosas. Los taxistas son unos seres que desbordan historias. Por lo general me cuentan de sus pasajeros, las menos me cuentan sobre sus vidas. Esta es una cr\u00f3nica de unas confidencias que me confi\u00f3 un taxista el a\u00f1o pasado, cuando al levantar una ansiosa mano sobre la avenida \u00e9l fu\u00e9 el primero que se ofreci\u00f3 a llevarme. Se las comparto:<\/p>\n<figure id=\"attachment_654\" aria-describedby=\"caption-attachment-654\" style=\"width: 415px\" class=\"wp-caption aligncenter\"><a href=\"http:\/\/www.dianamartin.net\/es\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2011\/08\/taxi_driver.jpg\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"size-full wp-image-654\" title=\"taxi_driver\" src=\"http:\/\/www.dianamartin.net\/es\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2011\/08\/taxi_driver.jpg\" alt=\"\" width=\"415\" height=\"292\" \/><\/a><figcaption id=\"caption-attachment-654\" class=\"wp-caption-text\">Mi taxista no era Travis Bickle, pero eso no le quitaba lo interesante<\/figcaption><\/figure>\n<p>\u201cCre\u00ed que era su vestido de novia\u201d me dice el taxista a prop\u00f3sito del largo pl\u00e1stico blanco en el que llevo envueltos varios cuadros. \u00c9ste ondeaba al viento que precede a toda lluvia inminente cuando levant\u00e9 la mano para pararlo. Es toda una iron\u00eda. M\u00e1s cuando no tengo idea de si alg\u00fan d\u00eda querr\u00e9 casarme de blanco. O si aquello con lo que siempre estar\u00e9 casada ser\u00e1 el dibujo. Todav\u00eda estoy tratando de acomodarme bien en el asiento trasero del veh\u00edculo cuando indaga: \u201c\u00bfes usted pintora?\u201d. No es exacto, -sobre todo soy dibujante- pero respondo que s\u00ed. Un s\u00ed categ\u00f3rico. Apenas puedo verle la parte de atr\u00e1s de la cabeza desde donde estoy sentada. Lleva revueltos los pocos pelos que le quedan, y cosa extra\u00f1a, no suena ni la radio ni m\u00fasica alguna dentro del veh\u00edculo. Se crea una burbuja de silencio mientras circulamos por L\u00f3pez Mateos. A la luz roja del sem\u00e1foro, el taxista inclina angustiosamente su cabeza de un lado a otro. Parece que trae al mundo entero sobre sus hombros. La burbuja se rompe cuando se lo digo. Me entero de que sol\u00eda ser transportista hasta que hace unos meses su tr\u00e1iler se da\u00f1\u00f3. Necesita 30 mil pesos para volver al camino. Luego me informa que reci\u00e9n enviud\u00f3. A continuaci\u00f3n menciona que est\u00e1 enamorado de nuevo. Voltea a verme en otra luz roja. Los ojos azules lucen trist\u00edsimos y cansados. Sonr\u00ede con timidez. Le faltan todos los dientes que debieran ir entre los caninos. Su nueva novia vive en Tepic. Trabaja de cajera en un Ley. Y se porta m\u00e9ndiga con \u00e9l. No le dice que lo quiere.<\/p>\n<p>\u201cCuando la conoc\u00ed, pens\u00e9 que esas pulgas no brincaban en mi petate, pero resulta que si brincan. Mire que as\u00ed, chimuelo, sigo teniendo mis pegues\u201d. Hay orgullo en su voz cascada. Y a\u00f1oranza. La chica\/se\u00f1ora no se acaba de decidir a venir a vivir con \u00e9l. Est\u00e1 desconfiada. Cri\u00f3 sola a sus hijos. Puedo entenderla, pero eso no se lo digo al taxista. Llegamos a mi destino pero no me bajo pues \u00e9l sigue hablando. No me atrevo a cortarlo. Luego viene la historia de un viejo amor del camino. Una adolescente de 16 a\u00f1os. Se amaron locamente por tres d\u00edas. En alguna rancher\u00eda en Chihuahua. \u201cMe sent\u00eda como un m\u00e9ndigo toro\u201d-comenta. \u00a0\u00c9l sigui\u00f3 camino. Cuando pas\u00f3 de nuevo por aquel lugar al venir de vuelta, la chica estaba muerta. El padre la mat\u00f3 a balazos por su deshonor. \u00a0Pienso que hay gente que paga demasiado caro su amor. Esa chica pag\u00f3 el precio m\u00e1s alto. No s\u00e9 qu\u00e9 decirle. Minutos despu\u00e9s a\u00fan puedo sentir vibrar la brutalidad del episodio, \u00e9l aparenta demasiada serenidad. Sus ojos no se han empa\u00f1ado ni un segundo. Creo que a \u00e9l no le har\u00eda mal llorar un poco.\u00a0 Le recomiendo una masajista de <em>shiatsu<\/em> que hace unos meses literalmente me exprimi\u00f3 las l\u00e1grimas cuando hundi\u00f3 sus dedos implacables en mi espalda. Entonces me dice que sus recursos son escasos. No ha empezado a llover. \u201cCasi todo el dinero que gano se lo mando a mi novia, por eso no me he puesto mi pr\u00f3tesis dental\u201d\u00a0 a estas alturas de las confidencias, puede sonre\u00edr sin pena. Alcanzo a verle la campanilla. El amor siempre tiene un precio.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>&#8230;eso es lo que a veces creo que soy. Por alguna extra\u00f1a raz\u00f3n, la gente conocida y extra\u00f1a me cuenta sus cosas. A veces las m\u00e1s orates, otros las m\u00e1s dolorosas. Los taxistas son unos seres que desbordan historias. Por lo general me cuentan de sus pasajeros, las menos me cuentan sobre sus vidas. 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