En esta sección subo periódicamente la rayoneadera que precede a todo cuadro junto con una explicación de lo que según yo estoy haciendo. Espero poder acercar el proceso creativo y de gestación de las obras. No todas llegan a buen término, muchas nacen, pero otras son abortadas. De cualquier manera, estas rayas sin depurar tienen una expresividad de que pueden carecer los trabajos ya terminados y bien pulidos. También encontrarán aquí las actualizaciones de mis otros dos blogs, en esta sección se tienden puentes hacia mis otros mundos en la web. ¡Disfruten y dejen sus comentarios!
No logro recordar cómo han sido los calores de años pasados. Este año está inclemente. Ayer me fuí en camioncito a un lugar cuando me dí cuenta de que la temperatura era tremenda cuando me descubrí sin pensamientos y sin ganas de jalar el ipod desde mi mochila.
No se puede mantener el glamour en estas condiciones, no, no y no.
El sábado, después de acabar cuadro me largué a hacer realidad una fantasía que tenía desde el martes: comprar un bello saco negro que le venga a todo el resto de mi guardarropa. Lo logré. Salí de la plaza, tomé un camión con rumbo desconocido y entré a colonias a las que no había ido antes. Al final el autobús me bajó en una avenida gigantesca que yo tomé por el Periférico pero que era en realidad la Carretera a Tesistán. Ahí tomé un Názgul que me trajo raudamente a Minas Morgul, bajándome en el Hospital San Juan de Dios para los enfermos mentales.
Luego sudé muchísimo en mi casa, tanto que boté los pantalones (nunca había hecho eso) decidí que el domingo no haría nada. Nada mas que tomar la vía recreactiva de Zapopan a las 8 am, dormir y ver a dos amigas. Fué también la primera vez que bicicletié en Tabachines. Me dolió todo. No es una zona fácil, el pavimento está en pésimo estado, deplorable. Esto es algo de lo que te percatas cuando andas en bici solamente ya que tu sensible trasero lo resiente. Otra cosa: a la vía de Zapopan le faltan señalamientos, le falta personal: me perdí dos veces por no estar segura de por dónde ir. En la vía que pasa por Chapalita es muy distinto. Creo que no debería haber diferencia alguna. Pero la hay. Abismal.
Espero este domingo volver a tomar la que llega hasta el Metropolitano con mis dos amigas bicicleteras geeks :D Quiero perder 5 kilos, aunque con los desayunos que nos damos luego de nuestra épica de 24 kms. no creo que lo logre pronto.
El sitio ya está arriba. Desde la semana pasada. Pero mañana es la presentación oficial a medios de comunicación y toda persona curiosa con tiempo y ganas de ir. Estoy hablando de mi página web-> https://www.dianamartin.net/es donde podrán observar las series que he realizado a lo largo de mi carrera, dejar comentarios, contactarme con la seguridad de que responderé, ver bocetos del proceso creativo que me ocupa en este momento, o ver los rayones previos que dieron forma a cuadros que ya finalizados cuelgan de estas paredes virtuales. Además de contar con vínculos a las redes sociales facebook y twitter.
También podrán leer las notas de prensa que fueron publicadas con cada serie; entrevistas, reseñas y críticas. Todo esto lo iré subiendo poco a poco, igual que ustedes irán descubriendo cómo el sitio mejora y crece, como una cosa viva, y además es un puente a mis otros dos blogs: el que están leyendo, el Lado Equivocado, la página de mi perrita y cualquier otra aventura que yo inicie en la web.
Es un sitio que más que una galería virtual, es un blog pictórico que estará constantemente actualizándose, creciendo, y tendiendo puentes que espero me lleven lejos.
La presentación y rueda de prensa tendrá lugar en la Universidad Libre de Música, ubicada en Morelos #2095 Col. Ladrón de Guevara, entre Luis Pérez Verdía y Calderón de la Barca, a espaldas del Club de Industriales. A las doce del mediodía.
¡Los espero!
El pájaro Dodó, un ser que ya no existe, da la bienvenida a mi sitio web.
La semana pasada andaba vagabundeando en la web y encontré un post hermoso e interesante que contenía fotos de músicos famosos con sus perros, conocí a los fabulosos Hell y Redemption: los compañeros cánidos de Johnny Cash, al bello Mister: el bóxer de la legendaria Billy Holiday, y a algunos de los poodles de Elvis Presley entre otros.
Los Señores Cánidos Hell y Redemption, flanqueando a su amo Johnny Cash
Pero pues yo no soy músico, por más que me fascine este arte que creo es el más sublime de todos. Me gusta pintarrajear y husmeé la red en busca de perros de pintores y pintoras.
Encontré un perrito blanco peludo en varias de las obras de Francisco de Goya. Este cánido se repite en algunos de los retratos que le comisionaban al genio español. Ignoro si este perro era de él, o si la raza estaba de moda en la península ibérica en aquel entonces y la mayoría de las damas de sociedad tenían uno. Es una cosita de ojos negrísimos que adivino debe ser sumamente ladrador y chiquiado. Me gusta imaginar que el artista podría haber vivido con un perro como este. Lo figuro haciendo sus dagas intentando obtener la atención y el cariño de su dueño, me pregunto si alguna vez su pelaje se habrá embarrado de óleos, cuántas veces habrá dormido en el regazo del artista, se habrá acercado a lamerle las manos al sentirlo triste o agobiado, si fue testigo de la ejecución de muchas de sus obras, echado en el suelo, sobre algún cojín, brindándole al hombre la sensación de estar acompañado en este proceso que es por naturaleza solitario. Seguro que este perrito, cuando quería que le sobaran las orejas, tenía hambre o quería salir al baño se le acercaba, levantaba una de sus patitas y se la ponía en una rodilla o en un muslo. Puedo apostar que al pintor estas pausas no le hubieran molestaban en absoluto, y que incluso las agradecería, -no creo que las interrupciones humanas hubieran corrido con la misma suerte- .Ver este animal inmortalizado por un pincel del calibre de Goya me hizo pensar en cuánto podemos llegar a integrar en nuestras vidas a las mascotas, en el papel que juegan en las vidas de los homínidos que los amamos.
Y también cómo se refleja uno al mirar una obra.
Pues sigo sin saber si mi sentimental ensoñación tendrá alguna posibilidad de ser verdad, sólo puedo basarme en mi propia experiencia, habiendo y estando siendo acompañada por varios cánidos a lo largo de los años.
El perrito sale en una esquina de la obra "Retrato de Doña Joaquina Candado"Retrato de la Duquesa de Alba, el perrito aparece de nuevoOtra dama de sociedad, aquí también está el perrito
Uno de los cuadros más conmovedores y bellos del genio español, es precisamente uno que plasmó en una de las paredes de su casa, -y que ahora puede apreciarse en el Museo del Prado– se le conoce simplemente como “El Perro”, estoy segura que ningún pintor contemporáneo que lo llegue a ver puede quedarse sin contener la respiración.
En esta obra, perteneciente a su período oscuro, no sale el hermoso canino blanco, sino otro tipo de perro que probablemente simboliza al mismo Goya, quizá identificándose con estos animales no humanos de espíritus inmensos.
"El Perro"
Es que Francisco de Goya era, en realidad, perrísimo.
Ayer cumplí años, y tuve una fiesta maravillosa. Vino un buen de gente, muchísima, pero cupieron en Minas Morgul sin problemas, tal vez sin sentarse, pero de que entraron entraron. También jugamos Rock Band de Los Birols, gritamos tan fuerte que vino el Orco Administrador a perdirnos que nos calláramos, pero yo empleé una mezcla de diplomacia con súplica-de-niña-que-festeja-su-cumpleaños y apelé a su empatía. El Orco entendió y se retiró, pero antes de que yo acabara de cerrar la puerta, una de mis amigas, evidentemente alcoholizada, gritó: «¡Que chingue a su madre!».
Otra amiga me trajo un hermoso y super ñoño pastel con un betún de chocolate sobre el que estaba dibujada una tela de araña de hilos azules y en el medio un cuerno (un pan, pues) hecho también de betún. La friqui y bella pieza de repostería era un homenaje al sitio web que lanzé anoche: dianamartin.net/es, conocida entre los tuiteros como la panweb.
Otra amiga me dejó anónimamente una plantita dentro de un foco de luz lleno de agua: un pequeño teléfono con sus raíces enroscadas dentro de la esfera de cristal. Me encantó descubrirla cuando todos se hubieron marchado. Esta mañana también me dí cuenta de que otra había pegado una postal fabulosa de una mujer japonesa desnuda con la espalda tatuada con un pavoreal, otra de mis amigas me llamó y me comentó que esta ave significa abundancia. Anoche estrené otro genial regalo: un collar de cuentas de jade con un dije de un búho, este pájaro, según me dijo mi amiga interpretadora de símbolos, simboliza sabiduría.
Y wow, ya tendré una efigie de Machete en mi sala gracias a otra amiga, es uno de los pósters de cine de la película, ¡Danny Trejo Luv! :D
Las botanas se desbordaban de la mesa, sobró mucha comida (lo cual es maravilloso para un depa de mujer soltera donde este bien escasea, más por falta de prolijidad con la alimentación que por no tener para comprar el sustento). ¡Ah qué hermoso es un refri lleno!
Tuve la revelación de que mi receptáculo de alimentos perecederos olía mal por unos frijoles que tenía ahí. No me había dado cuenta y eso me preocupaba. No podía identificar el origen de la gediondez. Hoy mi refri es odorless.
¡Genial el año nuevo!
Y hay rueda de prensa para presentar la panweb el próximo martes.
[lang_es]Mab es esta niña que aparecerá en mi próxima serie. Parece que es alguien a quien hay que tomar en serio. Tiene 4 piernas. Y no se tropieza nunca, es una excelente bailarina.[/lang_es][lang_en]Mab is this girl that will appear in my next series. She seems to be someone who needs to be taken seriously. She never trips, she is an accomplished dancer.[/lang_en]
Se me han ido tantas horas de mi vida trazando líneas, dibujando con distintos medios: lápiz, tinta, carbón, acuarela, pastel, mordentes en el metal, lápices de colores, crayolas, tiralíneas, plumas atómicas, que he decidido escribir un poco acerca de ello.
Creo que los dibujantes tenemos una forma un poco abstracta de ver el mundo. Porque aunque dibujemos figurativo (o sea representemos formas y figuras reconocibles por tener una base en el mundo real) la verdad es que el universo tal como lo percibimos los humanos no se vé con rayitas.
Ella es uno de mis nuevos personajes. No es el momento de decirles quién es ni de dónde viene. Está hecha con tinta y canutero. Puras líneas, nada más. Dibujo.
Las líneas son una cosa francamente fascinante. Si las pones muy juntitas producen un efecto más oscuro que si las separas. Puedes superponer capas de líneas para producir efectos de sombras y transparencias a la manera de una acuarela o un temple. Es como ir entretejiendo una forma, (y miren que yo no sé tejer, pero los hilos y las líneas tienen semejanzas muy sospechosas, la tela de la que está hecha la ropa está formada de cientos de hilos muy muy juntos, sólo que no los percibimos a simple vista) todo este asunto de tejer (¿o hilar?) con líneas lo han entendido a la perfección artistas de todas las épocas, entre los grandes está mi ídolo de todos los tiempos: Rembrandt, también Vlady (mi nuevo amor), ese mujerón de sensibilidad exquisita: Kathé Kollwitz, el genio del aguafuerte: Piranesi, y por supuesto Harry Clarke: virtuoso de la tinta.
Este es uno de los grabados al aguafuerte de Piranesi. De su célebre serie de "Cárceles". Puras líneas. Nada más.Otro grabado, este es de Goya. De su serie "Los caprichos y los desastres de la guerra", aguafuerte
Hay otro grande secreto de las líneas encerrado en una pequeña palabra que obra milagros, muy a la manera del «Abracadabra» que le abrió la cueva a Aladino, esa enormísima e infaltable capacidad que ha de dominar cualquier dibujante que quiera preciarse de serlo, un vocablo que abre los misterios de la profundidad a la que se puede llegar con un instrumento tan humilde como un lápiz o una plumilla insertada en un canutero, el último bastión del(a) hilvanador(a) de líneas: la paciencia.
Porque las líneas no sólo sirven para delimitar una forma en la pista de juegos del papel o el bastidor, también constituyen una red completa de sombras que le den volumen a toda figura por más vulgar o fantástica que sea.
El dibujo es una técnica que revela sin tapujos el estado emocional de quien lo ejecuta. No hay forma de parapetarse detrás de una masa de color, las líneas quebradas, rígidas o interrumpidas hablan del dibujante, de su capacidad o carencia de ella, de su nerviosismo o falta de concentración. Las líneas obsesivas, fluidas, desgarradas y repetidas hablan de la pasión, el fervor, la neurosis, el lirismo del autor.
Por algo la letra de cada quién revela tanto, la caligrafía no es mas que una forma de dibujo.
El dibujo ofrece una cartografía del alma. Es espiritual.
Estoy haciendo el quehacer sesuda y esmeradamente porque hoy por la noche Minas Morgul se viste de gala. El paso de la Araña se engalana de antorchas, las dos escaleras se iluminan con cientos de velas, hoy el aliento de la armada orca se une para entonar himnos de martini y rotolatas.
Ayer fuí a Jocotepec y no comí nieve. Ayer terminé otro cuadro: una tina con pies para una mujer sin ni uno.
Una amiga tuvo una semana de santo recogimiento, yo tuve que envolvió una revelación que me dejó sin copas en mi casa y las uñas más mordidas de lo habitual. Ni idea que haré.
Me voy a limpiar el baño.
Encontré en modo «chuffle» de mi Ipod esta canción de Alanis Morrissette, esta mujer no es mi hit, pero la letra de su canción: «Not the doctor» resume algunas de las cosas que le diría a cualquier hombre que desee caminar conmigo:
I don’t want to be the filler if the void is solely yours I don’t want to be your glass of single malt whiskey Hidden in the bottom drawer I don’t want to be a bandage if the wound is not mine Lend me some fresh air I don’t want to be adored for what I merely represent to you I don’t want to be your babysitter You’re a very big boy now I don’t want to be your mother I didn’t carry you in my womb for nine months Show me the back door Visiting hours are 9 to 5 and if I show up at 10 past 6 Well I already know that you’d find some way to sneak me in and oh Mind the empty bottle with the holes along the bottom You see it’s too much to ask for and I am not the doctor I don’t want to be the sweeper of the eggshells that you walk upon I don’t want to be your other half I believe that 1 and 1 make 2 I don’t want to be your food or the light from the fridge on your face at midnight Hey what are you hungry for I don’t want to be the glue that holds your pieces together I don’t want to be your idol See this pedestal is high and I’m afraid of heights I don’t want to be lived through A vicarious occasion Please open the window I don’t want to live on someday when my motto is last week I don’t want to be responsible for your fractured heart and its wounded beat I don’t want to be a substitute for the smoke you’ve been inhaling Well, What do you thank me, What do you thank me for?!
April has come, bringing with itself heat. Tons of heat. Two weeks ago i faced a dead drunk unicorn on my doorstep, trying to hug me in a very suspicious manner. Things could have gotten extremely ugly if i had not politely kicked him out of my house. But i had a terrible night, being stone-drunk myself, i thought i had ruined everything, and that things would never be the same. That it was my fault, and that the bubble had finally burst.
But with the morning came sobriety and things passed smoothly, as if nothing ever happened.
Because nothing really happened.
The unicorn called and he gave me his poker voice. Great for me. But i was exhausted, having slept poorly sprawled on the floor, as this was the only spot of my house that wasn´t spinning in that ill- fated night. I remember the light of my laptop shinning gloomy in the middle of the darkness, on top of my bed as i cried.
But this passed, and my world is fine again. I am working with a great pace and most importantly: peacefully. In spite of all the everyday problems one must face just for being alive.
I have seen good friends, gone out with guys, started new proyects, got drunk again, screamed at a concert, drawn like crazy, discovered unknown artists, sweated in the engraving workshop, eaten scarcely, sang alone, kissed my beloved Klo, updated my blogs, worked on my upcoming website and many more secret activities.
I bought two novels in LA, one is American Gods, the other one is Good Omens. I have read neither one. Yet.
So i´m off to sleep. I felt like escaping today, from this guy who brought me home. Maybe because he said he wanted children. But God knows.
Ví un libro publicado por el CONACULTA acerca del Taller de Grabado Mario Reyes en el taller al que asisto. Es una publicación modesta, con fotos de calidad bastante pobre, y sin embargo, la imagen pequeña y borrosa de un grabado bastó para dejarme intrigadísima con lo que observé: una escena de un cuarto, resuelta con líneas trepidantes, vertiginosas; personajes extraños habitando un armario. Un haz de luz temblorosa bajando por la ventana. Un ave indistinta muy tiesa en una esquina. Mi maestro me dijo que él vió ese grabado en vivo, que era una absoluta belleza, y que retrataba uno de los cuartos de la celebérrima Casa Azul de Coyoacán; hogar en su momento de Diego Rivera y Frida Kahlo. El autor: un ruso naturalizado mexicando llamado Víctor Kibalchich Rusakov, mejor conocido como Vlady.
Vlady en su taller
Vlady nació en Petrogrado en 192o, en medio de la guerra civil. Su padre fué el escritor y político Víctor Serge, quien sufrió la persecución por el régimen totalitarista de Stalin. Escribió: «Pasaba las noches con los comunistas, en los puestos avanzados de la defensa. Mi mujer, encinta, dormía detrás en una ambulancia. Con una pequeña maleta que contenía algo de ropa y nuestros objetos más queridos, con el fin de que pudiésemos reunirnos durante el combate y abandonar juntos el campo de batalla».
Vlady y su padre se exiliaron en Bélgica y luego en la nación francesa, donde internaron en una clínica a su madre: Liouba, quien agobiada por las persecuciones había perdido el juicio. Ella moriría ahí unos años después.
Durante su estancia en Francia decidió ser pintor, conoció a figuras como André Bretón, Wilfredo Lam y Aristide Maillol, quien lo inició en la técnica del grabado. Desgraciadamente, la ocupación de Francia por parte de los nazis en 1941 obligó a padre e hijo a exiliarse sin ser aceptados, por su filiación comunista, en La Martinica, República Dominicana y Cuba. Felizmente, México los acepta en 1943.
Víctor Serge falleció en 1947. Vlady se casó entonces con la mexicana Isabel Díaz, a su lado comienzó a incorporar en él la amalgama única de las culturas rusa y mexicana. Según la crítica de arte Berta Taracena, Isabel se convirtió en «La tierra de Vlady» dándole por fin una patria y un idioma al refugiado franco-ruso.
El Ruso Mutante, grabado
En 1949 se naturalizó mexicano, participando desde 1945 en mútliples exposiciones colectivas e individuales. Hizo viajes de estudio a Europa, fué seleccionado para participar en varias Bienales, entre ellas las de París, Sao Paulo, Tokio y Córdoba en Argentina.
Bolchevique en Nueva York. Grabado
Promotor de la Generación de La Ruptura (que perseguía una separación de la corriente nacionalista, buscando terminar con la hegemonía de los tres grandes: Rivera, Siqueiros y Orozco) se acercó a artistas como Alberto Gironella, José Luis Cuevas, Héctor Javier y Enrique Echeverría, estableciendo los derroteros del Nuevo Arte Moderno a partir de los cincuentas.
Leda y su cisne. Grabado. El erotismo fué uno de los temas más explorados por el artista.Tintoreto. Grabado.
Aunque es la obra gráfica lo que más me fascinó de la obra de este ruso, he de decirles que Vlady también realizó murales: entre ellos unos monumentales en el Palacio Nacional de La Revolución, en Nicaragua , y los que adornan los muros de la Biblioteca Miguel Lerdo de Tejada en la Ciudad de México.
No le faltó el reconocimiento, en 1968 recibió la beca Guggenheim y viajó a Nueva York por más de un año a producir obra en compañía de Isabel. En 1998, el gobierno de Francia lo nombró Caballero de las Artes y las Letras, y en 2004, a un año de su muerte, donó alrededor de 4,600 obras, entre pinturas, dibujos y grabados, al pueblo de México por medio del Insituto Nacional de Bellas Artes (INBA).
Esto es sólo un poco de lo que es el vasto contexto que formó a este extraordinario artista. Les recomiendo con todo mi corazón que no se queden sin conocerlo. Aquí sólo abrí una pequeña ventana, como aquella del grabado de él que tanto me conmovió. Yo sólo puedo decirles que tengo un nuevo amor. Y que es ruso.
I keep a lot of stuff to myself and i don´t speak about things on this blog because of the stalkers. But i just came back from LA and i simply want to talk about what happened to me there with no restrains. I write in english as a form of forcing the non-english speaking bystanders to be overwhelmed by the effort of translating. So here i go.
My flight departed at 7 am so i had to be up at 3 am. It is a common and sure fact that in the wake of such a day one doesnt sleep properly even if you want to, and i was not an exception. I only got two hours of sleep.
The last time i visited LA i was a child. Who would have thought id be back in my adulthood, and not for pleasure purposes, but to get to know an art collector better? And with all expenses payed. The taxi driver who took me downtown was having a hell of a bad day: all cranky and swearing at everybody. I tried to ignore his foul vibes and focused on the distant skyscrapers i was heading to while i listened to «Hey Jude» on my ipod. I realized then that i am gonna weep hard the day Paul McCartney will finally meet his mates in the afterlife. And god, i will cry buckets when David Bowie does the same.
I have been pretty insensitive the last months, i came to the temporary conclusion its just the reaction i took unconsciously to avoid getting hurt. Last week i found out a way to dig a hole into my aparently numb inner world. The brigdes were music and hunger. I realized i liked to be hungry because i feel lighter, and the LA trip was slowly getting inside me, waking up some unknown apettites and familiar sentiments which i profoundly welcomed.
Mr. Aframian´s office was located of Hill Street, in the heart of the jewellers district, i realized LA´s ugliness (as a lack or harmony, LA is not like Paris) while i stepped down the cab and headed into the old building. The weather was a little cold, the displays sparkled with diamonds as i entered the elevator and pressed the number 5.
The next six hours or so i kept myself busy talking to Sam´s employees, two of them of Mexican origin. I was starving so i ate all the pistacchios they had on a cute tray. Sam finally greeted me with great warmth and i gave him a present: two soft ground engravings i had printed for him the day before. He was delighted and marvelled, next i unpacked the pictures that Luis (my patron) had taken to LA some hours before i arrived. His reaction and how everyone at the office rushed in to catch a glimpse made me feel a little out of place, i wanted to weep but i couldnt. I just stood there giving explanaitions of each picture, the meaning and technique. I don´t understand why people want everything figured out; most of the time i don´t know why i paint or draw certain things: the creative process is always a step ahead of the rational thought. And you find out what part of you surfaced and why sometimes until years have passed.
At last i showed him my latest works, with this i finally managed to kill him. I had never seen such a look on any man´s face: lover or friend, the utter look of admiration, almost adoration. An enchanting old jewish gentleman who works for Sam held my hand and said to me that next time i came lo LA he would cover my hands in gold. His kindness was disarming, i could have hugged him endlessly like the loving grandfather i never had. It strikes me that lately, the men that have seen me are over 60.
My eyes were all stingy from the lack of sleep, buy Sam still wanted to take us to dinner, so we went. It was a marvelous evening, great food for the body and the soul. I discovered Sam´s love for everything japanese, something we have in common. He asked me «Nihon go hanashimasu ka?» and when i answered «Chotto nihon go hanashimasu» he couldn´t be more bewildered.
Sam had to leave us because he had a late flight to Atlanta. I hugged him good bye, hoping that the warmth i had seen on this ruthless bussiness man was true. I wished i could trust him entirely, i wondered if he would be my friend for real, i hope he is.
I spend the next three nights at this beautiful hotel called The Los Angeles Athletic Club, i had a room for my own: huge, luxurious, on the eleventh floor, the beds where impossibly cozy, the lightning perfect. I knew i didn´t miss anything or anybody at that moment. I felt i belonged.
I left the windows open, i wanted to see the sunrise from my bed in a few hours. And so i did. The feeling of waking up in a beautiful hotel room, wrapped in soft sheets and looking at the LA skyline, with its endless lines of little windows, the sun smiling coyly from the clouds and the soft racket of the traffic as a lullaby was powerful. I felt happy i was alone, for the first time in a long time. Like i really own myself and owe noone nothing. At 31, selling my artwork abroad i felt there was no other place i wanted to be.
I keep a lot of stuff to myself and i don´t speak about things on this blog because of the stalkers. But i just came back from LA and i simply want to talk about what happened to me there with no restrains. I write in english as a form of forcing the non-english speaking bystanders to be overwhelmed by the effort of translating. So here i go.
My flight departed at 7 am so i had to be up at 3 am. It is a common and sure fact that in the wake of such a day one doesnt sleep properly even if you want to, and i was not an exception. I only got two hours of sleep.
The last time i visited LA i was a child. Who would have thought id be back in my adulthood, and not for pleasure purposes, but to get to know an art collector better? And with all expenses payed. The taxi driver who took me downtown was having a hell of a bad day: all cranky and swearing at everybody. I tried to ignore his vibe and focused on the distant skyscrapers i was heading to while i listened to «Hey Jude» on my ipod. I realized then that i am gonna weep hard the day Paul McCartney will finally meet his mates in the afterlife. And god, i will cry buckets when David Bowie does the same. I have been pretty insensitive the last months, i feel its just the reaction i took unconsciously to avoid getting hurt, but last week i found out a way to dig a hole into my numb exterior. The brigdes were music and hunger. I realized i liked to be hungry because i feel lighter, and the LA trip was slowly getting inside me, waking up some unknown apettites.
«Link has destroyed Ganon, and has managed to rescue Princess Zelda. Now that he´s got ahold of the two Triforces, he once again goes off on his travels, making his way towards countries unknown…Who knows what the future holds for Link?»
-Del manual de instrucciones de La Leyenda de Zelda para NES, 1986.
El día que cumplí once años, mi fallecido tío Hugo me hizo un regalo que fué pieza angular en la senda de la ñoñería de abolengo que yo tenía ya varios años de transitar dentro de mis negros zapatos ortopédicos: la sequela de La Leyenda de Zelda; La aventura de Link, para el NES. Recuerdo haberlo abierto emocionadísima dentro del Vips donde tuvo lugar mi fiesta, preguntando quién era Zelda, quién era Link.
Jugarlo hizo volar mi imaginación aún más. Soñaba con el juego, el épico arte del manual de instrucciones influyó los garabatos que salían de mis plumonitos en esa época. Por un tiempo quise dedicarme a hacer videojuegos. Al final ganó la rayoneadera.
Link, cargado y armado para explorar Hyrule y partirle su madre a Ganon
Después de terminar con el impresionante Zelda II, me fuí por la primera parte. Este es el juego que comenzó la leyenda el 21 de febrero de 1986 hace 25 años en Japón. Su creador, el gigante Shigeru Miyamoto dice que Zelda nació de los paseos llenos de maravilla que solía hacer de niño en su natal Kyoto, donde al caminar por el bosque de repente se topaba con un lago, una caverna, algún paraje secreto que lo llenaba de asombro. El japonés deseó trasladar esa sensación de aventura, de estar descubriendo un mundo, a un juego, proveyéndole al jugador de «un jardín miniatura que cupiera en un cajón».
La leyenda de Zelda cumple 25 años. Se dice que el 2011 será el año de Zelda. Viene un juego para la consola Wii: "Skyward Sword" y el remake en 3D de "Ocarina of Time" para el nuevo Nintendo 3DS
El aspecto físico del cartucho de NES (y del de la segunda parte también) era también algo completamente único: estaban pintados de un dorado esplendoroso.
Una joya, el cartucho dorado
La Leyenda de Zelda fué el juego que sentó las bases para una de las franquicias más innovadoras y amadas de la historia de los videojuegos. Los logros e innovaciones que logró se siguen repitiendo aún en las versiones más modernas de la serie.
El héroe de la historia es este chico de la raza Hylia llamado Link: tiene la gorrita verde, las botas, el cinto y las orejas puntiagudas. El diseño del personaje recuerda a Robin Hood. Es, en mi opinión, el logro más importante del juego, manteniéndose vigente después de 25 años.
Luego está la Princesa Zelda, quien después de sufrir la invasión de su tierra por el ejército del malvado hechicero con-cara-de-puerco Ganon, decide poner fuera de su alcance una de las tres reliquias conocidas como Trifuerza dividiéndola en ocho partes y escondiéndolas en ocho laberintos dispersos por todo su país (un trabajal, esta mujer sí se movió). Ganon ya se había hecho con una de las Trifuerzas: la del Poder. Cuando Zelda terminó de ocultar los fragmentos de la Trifuerza de la Sabiduría, es raptada por Ganon, no sin antes encargarle a su nana, la anciana Impa, que le busque un valiente joven que sea digno de salvar el reino de Hyrule. Impa escapa dando tumbos y pronto es emboscada por los esbirros del retorcido brujo. En entonces cuando Link, un viajero que pasaba por ahí y que aparenta apenas unos trece años, la salva de la muerte y se convierte en la esperanza de todo un reino.
Aquí cabe aclarar algo: he mencionado a la Trifuerza y sólo dicho a qué atributos pertenecen dos de ellas; la tercera es la del Valor, o Coraje. A lo largo de las secuelas y precuelas, la Trifuerza parece estar relacionada con los tres personajes principales: Ganon con la del Poder, Zelda con la de la Sabiduría y Link con la del Valor.
Ganon y Link se enfrentan al final en el laberinto de la Montaña de la Muerte. El arma que hizo caer al villano fué la increíblemente difícil de encontrar flecha de plata.
Link se lanza a la aventura, explorando Hyrule desde una perspectiva de vuelo de pájaro, los jugadores participamos de la acción como si la viéramos desde arriba. El juego se despliega de forma no lineal, puedes encontrar la entrada a algún laberinto avanzadísimo muy pronto, y es cuando te la parten con singular facilidad que comprendes que no era por ahí. La libertad completa para explorar desde el principio todo el mapa era algo que definió a Zelda. Los viejecitos amables y dadivosos pululan por ahí, uno te obsequia tu primera espada, luego hay una carta para una encantadora viejecita, cuando se la entregas te haces de un valioso objeto. Hay bosques que te atrapan en una maraña interminable de pantallas, como si caminaras en círculo. Debes saber navegarlo para salir. Esbirros traicioneros de Ganon te ayudarán con ofrendas secretas de rupias (la moneda oficial de India y de Hyrule), los laberintos repletos de trampas, monstruos y a veces una impenetrable oscuridad te harán afinar tus instintos de búsqueda o te hará darte contra la pared.
Un viejecito providencial.La entrada de uno de los laberintos.
La climática batalla final contra el brujo con cara porcina Ganon era el reto más conflictivo de todo el juego: el gigantesco cerdo-hechicero se hacía completamente invisible y luego se teletransportaba por toda la pantalla lanzando bolas de fuego. Uno tenía que disparar a lo loco esperando pegarle de pura chiripa. Fué un duelo épico para la era de los 8 bits, y sentó las bases para los más elaborados trucos mágicos que Ganon esgrimiría en los sguientes Zeldas a través de los años.
Uf, todo esto nos lleva a la música, la clásica melodía que suena al explorar el reino de Hyrule ha probado su atemporalidad, sonidos como el que rueda al descubrir algo nuevo sigue intacto a lo largo de las secuelas, el compositor Koji Kondo sigue instrumentando juegos con su genialidad 25 años después.
Y al terminar el juego, seguía la Segunda Búsqueda: una especie de seudosecuela incluída en el mismo cartucho. La segunda vuelta era mucho más difícil que la primera; los enemigos tenían nuevos poderes y podías incluso atravesar algunas paredes (cosa que nunca sucede en la primera vuelta).
Si nunca han jugado el primer Zelda se los recomiendo con todo mi ñoñazo corazón, si tienen rato sin tocarlo, conecten su NES y transpórtense al pasado. Yo me voy a una época en la que el tiempo era una cosa lenta y elástica, las mujeres de 30 me parecían viejas, convencía a mis compañeras de escuela que mis personajes eran reales y escuchaba a mi abuela paterna aconsejarme: «Nunca te cases mija».
El dear husband de una amiga se ha convertido súbitamente en su fucking husband. Todo porque su señora madre es una, y cito a mi amiga: «pinche vieja». ¿Porqué? Porque la señora ha resultado ser una controladora, castrante y metiche zorra del mal. Mi amiga está bastante dotada a nivel cerebral y es gracias a este dato que las cosas no han degenerado en una cat fight digna de verdulería. La señora se ha sentido capaz de decidir dónde, cuándo y dónde deben vivir mi amiga y su husband. El asunto tiene -en teoría- una solución bastante simple: él debe ponerle límites muy claros a su progenitora respecto a donde puede meter sus narizotas y dónde no. Pero él no se atreve.
Por eso y por las lógicas discusiones acaloradas que todo lo anterior causó, es que el dear husband ha pasado, momentáneamente a ser el fucking one.
Con todo lo cual que me he venido enterando de las vidas de los amigos y amigas emparejados, me he estado preguntando si el estado casado de la vida me convendrá. Soy un ser libre que hace lo que su corazón le manda, sólo un amor profundo me convencerá de caminar al lado de alguien.
Ella es argentina. Tiene 37 años, diez de casada y una niña de seis. Su carrera: ceramista y vitralista. Vive en Guadalajara con su esposo mexicano. Es una mujer delgada de rostro delicado, ojos azules y brazos nervudos, pecosos. Hace una década vivía en Oaxaca. Desde hace unos meses es la titular del taller de cerámica de una galería privada. Desde hace unos días la vida se la ha venido complicando: cambio de casa, cambio de giro de laboral de su esposo, un reciente retorno por unos meses a la tierra que la vió nacer le recordó quién era. Por eso, en vez de pasar las horas modelando el barro prefiere hablar con la gatita del lugar: la hostil Kikis
