Hola. Hace un poco más de diez años (en 1994) salió una serie de anime (mas específicamente, un OVA) llamado «Key the metal Idol». La protagonista: una chica robot llamada Key que debe hacer 30,000 amigos para convertirse en humana. Ante tamaño desafío, Key decide hacerse cantante para poder ganar el ansiado estatus humano. No recuerdo que pasó con Key. Si logró obtener esa inverosímil cantidad de amigos y dejó para siempre de habitar un cuerpo frío repleto de tornillos y cables, o si, por lo contrario, fracasó y hasta ahora sigue llamando hermanos y hermanas a los tostadores y las aspiradoras. Como sea, la querida Key lo hubiera tenido mucho más fácil ahora. Hubiera bastado con que se registrara en el libro de las caras -mejor conocido como Facebook- y el camino hacia su meta se hubiera acortado considerablemente.
Yo apenas hace una semana, tras resistirme por mucho tiempo, me metí al librito de las caras. Me tuve que registrar a fin de poder ver un álbum de fotos que me envió un amigo. Y cuando menos me lo esperé ya había hecho mas «amigos» en ocho días que en 29 años de vida. Me han enviado cervezas, boletos para Chabelo, dilatadores anales y discos de Los Bukis (todo virtual claro). Quise evitar a toda costa que se conociera mi identidad secreta pero ya hay fotos mías (de mi carota) ahí. No pude evitar recordar a Key. Y es que aunque conozcas a la gente que se hace tu «amigo» en el libro de las caras, constituyen en realidad un bajísimo porcentaje aquellos(as) con quienes puedes tomarte un café y hablar de tus alegrías y tus penas. Creo que no debieran llamarse «amigos» sino conocidos.
Claro que, si nos ponemos muy puristas con el término «amigo», el objetivo de Key es abismal, inalcanzable. Le habrían jugado una broma muy cruel. Y la gente en el libro de las caras tiende a comportarse como Key: busca cada vez más y más amigos a quienes conoce casi nada.
Aunque aquí entre nos, ahorita me tiene picada el Facebook.
Cuídense. Bais.

Hace unas dos semanas me preguntaba de qué manera sería este abril el mes mas cruel del año. Pensé que su calurosísimo y calmoso paso no dejaría mas rastro que el exhausto sudor que todos dejamos regado por ahí. Pero !NO! este abril nos ha sorprendido-espantado con la pandemia de la gripa del puerquito. Y hete aquí que el mes no se fué sin haber mostrado su lado implacable. Cuídense todos. Y lean al señor Thomas Steams Elliot, de cuyo poema «Las tierras baldías» es su primera línea: «Abril es el mes mas cruel» la que me ha impresionado al punto de buscarle las aristas más ásperas al cuarto mes de todos los años.
Saludos. Bais.

Han pasado cosas esta semana. Tuve por fin una asesoría de sabiduría concentrada por parte de quien considero el mejor artista de la ciudad y quien sabe si de mas tierras a la redonda. La cosa estuvo tan buena y tan fuerte que a una semana todavía estoy digiriendo todo. De hecho hace una semana me dió por beberme unas copas de vino junto con unas gotitas de clonazepam para dejar de pensar. Esta combinación la hice de manera inconsciente y NO lo vuelvo a hacer. No lo hagan, es harto peligroso. Pensé que no pasaría esta semana sin superar la fobia que le tengo a los cuadrotes, y sí, ahora sí ya comencé, y espero no parar hasta que estén terminados.
De mi enorme, gigantesco e infinito círculo de amigos, el 80% se ha largado de vagaciones. Espero que ya vuelvan demoniosss.
Lo bueno es que la próxima semana la cosa vuelve a la «normalidad».
Aprovechen la semana del huevo, que está por terminar.
Y no combinen ansiolíticos con licor, no es buena idea, salvo si quieren terminar como zombies babeantes.
Cuídense, anden por la sombrita.

¿Está padre el título de esta entrada verdad? Nomás lo puse por llamar la atención, -suena bien macabro- no hablaré del maligno gusano que está pasando a joder miles de computadoras alrededor del mundo porque no tengo la suficiente información para enterarlos bien, y si le sigo nomás los voy a asustar. Pero cuídense de él. Es de lo peor. Es implacable. No conoce la piedad. No lo conmueven las lágrimas. Derriba cualquier blindaje que puedan urdir para proteger su máquina. Es el invitado que nadie quería en la fiesta porque a todos les pone los pelos de punta. Es el nemátodo virtual que se apresta a desbaratar sus vidas.

Bueno ya.

Sigo trabajando. Entré a unas clases de yoga que me traen juida. Anoche no pude dormir bien porque el dolor en los brazos no dejaba de despertarme. Pero no pararé hasta ganar la elasticidad de…un nemátodo.

Cuídense. Bais.

Sip, cuando manipulo el bastidorsote que estoy trabajando en este momento durante estos ventosos días no puedo sino pensar que así debe sentirse hacer windsurf. Con un poco más de sol, agua, y en traje de baño, ¡igual y hago un simulacro de playa en mi cochera para la semana santa!
Saludos.
Bais.

Alo.Hoy terminé un cuadro para una expo de cristos. Mi cristo tiene unas ojerotas dignas de Nosferatu y una expresión de catástrofe inminente en su cara sin barba. Le puse su aureola de santidad, con su alfa y su omega a cada lado. Sostiene un libro con palabras en griego en la mano izquierda y un lente con pestañas en la derecha. Nunca antes había hecho una imagen de este tipo. No me desagradó. Pero no creo que lo vuelva a repetir.
Otra cosa que hice hoy en un «rato libre» fue mi primer esténcil. Fuí a la papelería a comprarme un bonche de acetatos, un cutter de esos finísimos como lápices y una magnífica lata de pintura mata-neuronas en aerosol negra. Pensé que no sería muy complicado ejecutar una de estas cosillas en un formato pequeño. Pero la cagué. La cagué en cantidad. Cuando rocié la pintura sobre el esténcil observé que había cortado todo al revés. Lo bueno es que descubrí que tengo buen pulso para la cortada. Igual y hubiera sido una buena cirujana. Pero es el primero de muchos, y por dios que dominaré esta técnica. He visto harto tutoriales en Youtube y leído artículos al respecto. También tengo la opción de que, si la sigo cagando, puedo preguntar a ciertas autoridades en el tema.
Hoy fuí al super con mi abuela, todos los martes hace sus compras para la semana y cuando puedo la acompaño. Mi abuela parece tener algo de demencia, le cuesta un supremo esfuerzo evocar las palabras correctas para expresarse, y sin embargo es una mujer que no necesita lista del súper. Todo lo trae en la cabeza. El problema es que a veces nos tardamos una eternidad en cada pasillo mientras ella recuerda lo que hace falta. En estos casos corro al departamento de panadería, le traigo una rebanada de pan con mantequilla a ella y una mantecada cuajada de nueces para m. Entonces mi abuela, con las mejillas brillantes de azúcar, recuerda que no ha olvidado nada y podemos seguir al siguiente pasillo.
Hoy ví a una niñita encapricharse por un pastelito con betún rojo radiactivo decorado con una araña dibujada con jarabe de chocolate. El pastel estaba tan horrible que resultaba mono. Su papá se lo compró mientras a ella temblaba de emoción, -¡Me voy a comer una araña!-decía con una sonrisota de 100 watts. Es la primera vez que encuentro a una colega amante de las arañas. En eso estaba yo, cuando mi abuela dice que va a anular su voto en las próximas elecciones, porque: -Es como pasar de la caca al estiércol-dijo. Todo esto en la fila de la panadería. Estuvimos de acuerdo con ella.
De hecho yo pienso anular mi voto utilizando mi boleta para hacer algún diseño chido de origami.
Tengo mucho trabajo. Pero creo que mañana me valdrá madres. Necesito un día libre.
Cuídense harto.

Hola. Llevo muchos días trabajando sin parar. Duermo, me levanto y trabajo y trabajo y luego me vuelvo a dormir y otra vez empieza todo. Tras pensar y pensar que hacer para centrar esta mentecita que no deja de revolotear como una errática palomilla (o un testarudo mayate), decidí que lo mejor era clavarla al restirador mediante la neurosis de las fechas de entrega autoimpuestas.

Por cierto, si alguno de ustedes, por ventura o casualidad esta metido en esto de pintar, les recomiendo encarecidamente no comprar los lápices acuareleables de la marca Stabilo. Son una porquería. Si ya los compraron, pues prepárense para ingresar en el interminable (la joda se acaba cuendo se acaba el lápiz) infierno de unas minas tan quebradizas como huesitos de pollo.

También me duele la cabeza. Es un efecto secundario de chupar los pinceles. Otro consejo: utilicen siempre un trapo para secar los pinceles, hacerlo con la boca los llevará invariablemente a una intoxicación leve (espero que sea leve).
¡Pero ha valido la pena! Los monos están chidos. Claro que eso lo terminarán juzgando ustedes.

Odio no tener una amiga con quien hablar de cómics. Tuve que ir a ver Watchmen sola. (Por cierto el soundtrack es maravilloso, ya lo tengo guardadito en el Ipod)

¡Pero me vengaré cuando quieran ir a ver sus porquerías de comedias románticas!

Cuídense.
Bais.

El periódico Público se quedó en los huesos. Es el fin de una era.
Les deseo suerte a todos(as) los que se fueron, lo mismo va para los que se quedaron.
Me dolió mucho lo que pasó, y eso que lo ví desde afuera. Los lectores que amamos un diario siempre sabemos cuando algo está pasando.

Acabo de recordar: «hueso» es otra palabra para decir semilla.

¡Holaz! Pues aquí recordándoles que este jueves 12 a las 20:00 horas se presenta el libro Diverti-miento de la autora Hilda Figueroa en la librería José Luis Martínez del Fondo de Cultura Económica. Se los digo para que si gustan y tienen chance se den una vuelta. Uno de mis monos está en la portada.
También les aviso que las hermanas Blanca y Eliza Silva Iñigurz los invitan a la Subasta Por el mejor Amigo el viernes 13 de marzo a las 20:30 horas en la Galería Ajolote, la cual está ubicada en av. Guadalupe #1688-A, Chapalita. Teléfono: 3121-0424 y 3122-0866. Los dineros recabados en este evento serán destinados al albergue de perritos de la calle que mantienen estas dos chicas. Una de las obras de su servilleta será subastada.

He vuelto a mi más tierna infancia: a mis días de preprimaria, donde descubrí que soy incapaz de sentarme con las piernas cruzadas. Ayer me fuí a cortar las matas y traigo una melena tipo bacinica o príncipe valiente; idéntica a la que lucía en el kínder.

Entre las otras cosillas que acontecieron ayer, están las nuevas de que las vidas de dos de mis amigas se aproximan a una de esas decisiones trascendentales en la vida de un ser humano: casarse/juntarse/vivir con el fulano, novio, amante. Sucedió durante el típico ritual femenino de la tertulia de café. De repente tuve que hace un heroico esfuerzo para que no vieran el efecto que tuvieron en mí sus buenas nuevas. Sentí ganas de ponerme a chillar a moco tendido, creí que mi cara de feliz e impasible jugadora de póquer se iba a hacer pedazos en cualquier momento. Me alegro muchísimo por ellas, (¡eheheh en serio!, son mis amigas desde hace una década) pero sus noticias vinieron a contrastar con la presencia inevitable e ineludible de la soledad: un ente a quien conozco muy bien y cuya compañía disfruto inmensamente pero últimamente se ha vuelto engorrosa.
Una de ellas se va a vivir a España. La otra escuchó al novio hablando de la entrega del «anillo» en un lapsus estupidus mientras parloteaba en altavoz por su babocel.

Parece que todo el mundo se mueve a velocidad vertiginosa y yo estoy de paciente espectadora. Sé que lo que tengo en el horno es jugosísimo y de cocción lenta, y que todo es experiencia. ¡Pero a veces quisiera darle fastforward a todos los asuntos de una maldita vez!

Cuídense,
Bais.

Y bien. Fuí otra vez al cine sola el miércoles. Fuí porque me lo dejaron de tarea, y porque nunca una tarea había sido tan divertida la aplacé lo más que pude para mejor disfrutarla. Los mièrcoles el cine es más barato, esta circunstancia me dejó margen monetario para atascarme de una mega dosis de palomitas enchiladas, mis favoritas.
La película que fuí a ver ya está de salida de las carteleras, por eso la sala en la que la proyectaban era de las más pequeñas y por ende, de las que se encuentran hasta el fondo del cine. De modo que cuando hice mi magna entrada en el recinto éste estaba completa y absolutamente s-o-l-o. Oí el chirrido de las dobles puertas batientes de la sala cerrarse tras de mí. Lo que siguió fué toda una sinfonía de aquellos sonidos que sin duda existen pero que nunca son escuchados: el glú-glú del agua embotellada que siempre traigo en mi bolsa, los pasos rasposos sobre la alfombra sintética de la sala, los crujidos de los huesos de mi cuello al girar la cabeza para mirar los asientos, el chiflido ( sí, ¡chiflido! ) de la tela de mis pantalones al rozar una pierna con otra, el leve resoplido de mi respiración, el golpeteo de la bolsa contra mi cadera; todos sonidos atronadores contra el pitido del silencio. Cuando llegué a la mitad de la sala me detuve tratando de acallar los crujidos del cartón de la caja de palomitas que traía en las manos . Quería silencio.
Ni hablar del ruidajo que hice al tomar asiento ni de los consiguiente rechinidos de mis dientes al morder las palomitas. Por alguna extraña razón sentía al silencio hecho añicos como algo que debía permanecer completo.
Después entró un señor calvo que se puso a leer un periódico deportivo donde venía algo sobre la derrota de las Chivas, y cada vez que volvía una página yo quería gritarle que dejara de hacer su infernal ruido.
Luego las luces menguaron hasta que estuvimos en la total oscuridad. Empezaron los anuncios previos a la película y me envolvió de nuevo el manto reconfortante del estruendo cotidiano bajo el cual pude comer palomitas, estirarme en el asiento, apagar el babocel con tranquilidad y subir impunemente las piernas al asiento de enfrente. El silencio impone y en este caso me robó mi espontánea sonoridad haciéndome ver la clase de ser estridente que soy.

De unos pocos años para acá me topo con cierto dígito varias veces al día, invariablemente. Volteo a ver un reloj y los minutos marcan 48, me subo al camión y los números del boleto suman 48, me bebo un yogur y la hora de la producción impresa sobre la tapa lleva el 48, tengo una cita muy importante que cae el día 8 a la 4 pm, oigo accidentalmente una conversación en la que alguien menciona que va a cumplir 48 años, enciendo la radio y se oye: «En Radiometrópoli la hora es 1:48 «. No sé que quiere decir pero ya me estoy hartando. Le estoy empezando a tener un poco de fobia a los relojes. Sé que esto tiene que ver con algùn patròn de comportamiento, pero no tengo idea de cuál puede ser éste. Cuando resuelva el enigma de esta neurosis numerológica les aviso.

¡Mientras cuídense!

Comenzó todo el viernes 27 de febrero a las 9:00 am en la parada de camión en Américas y Av. Romanos. Estando yo esperando con el sol en la cara a la 634 escuché su familiar estrépito de fierros y tornillos flojos que anunciando su llegada antes de levantar el brazo para detenerlo. Hay que tener maña para que te hagan caso estos armatostes impredecibles, a veces pueden pasar tres de ellos sin darte la parada. Entonces sucede que ahí te quedas: con el brazo paralizado en el aire, como idiota y el tiempo encima. El camión en cuestión se paró ante mi imperioso (ehehe) ademán, abrió sus puertas corredizas y dos viejitas bajaron con toda la lentitud de sus años, aferrándose con brazos y dedos a las puertas, mirando por encima del hombro al chofer. No fuera a ser que arrancara y las dejara hechas un omelette de pelos, grava y gritos sobre el pavimento ( algo que sucede con alarmante frecuencia ). Tras bajar ellas me trepé al atestado camión. Llevaba mi caja de acuarelas bajo un brazo y se me tiró. Oí como la pintura seca se hizo añicos adentro. Murmurando por lo bajo un «chingados», la recogí, le pagué al chof y me agarré a los tubos opacos; empañados de la grasa de cientos de manos y brazos. Encantador. Un viernes más. Entonces la ví. Sentada indebidamente en uno de los asientos amarillos para mujeres embarazadas, ancianos y discapacitados se encontraba una doña de orondas carnes portando una blusa floreada de cuello redondo. Por encima de ese escote vi varios pelos negrísimos, largos y lacios. -¡Que onda con la ñora!-pensé-¡Y yo que me creía peluda!-.
Las paradas se sucedieron, se fue bajando gente y me pude recorrer hasta quedar frente a ella.
Ahí me llevé una sorpresa que dió al traste con mi morbosa expectativa: la ñora no tenía pelos, lo que yo tomé por tales eran las sombras duras formadas por las decenas de arrugas que cruzaban su pecho.
Pero no terminó todo ahí. Levanté la vista hacia la parte trasera del camión para inspeccionar a mis compañeros(as) de tubo y ví al final, casi junto a la puerta corredera de bajara, la mano de un hombre firmemente aferrada al metal: su muñeca estaba adornada con un tatuaje que representaba una rosada mariposa con las alas extendidas. -Wow-pensé. Se siguieron las paradas y estando próxima la mía, estuve lo suficientemente cerca de este hombre para darme cuenta de que lo que yo había tomado por tatuaje no era sino una gran verruga rosa.
En ese momento tuve que tocar el timbre para bajarme.

¡Mañana mañana mañana me voy al cine sola otra vez!
¡Ah! el día 12 de marzo se presenta el libro «Diverti-miento» de la autora Hilda Figueroa en la Librería del FCE a las 20:00 horas, la portada del libro fué hecha por su servilleta.

¿Soy sólo yo o alguien más tiene la impresión de que el alcalde de Guadalajara parece mono de ventrílocuo? Siempre es tan articulado y elocuente que no dice en verdad nada. Sus declaraciones suenan tan falsas, pareciera que las ensaya chorromil veces antes de escupirlas.

Cuídense harto…y estén al pendiente, el próximo número de KY está a la vuelta de la esquina.

HoooOLaz! Aquí reportándome escribiendo sirviéndome de mi mugrosillo teclado. Gracias por los comentarios, son todos altamente bienvenidos y terriblemente esperados. Hoy la Klo está inquieta y me EXIGE con sus impacientes gañidos algo de jamón, una salchicha, un cacho de queso, pobre Klo, debe ser frustrante que la changa humana con la que vive no le entienda. Hoy vi la revista KY, publicación independiente en la que participo, aprovechando esta tribuna les exhorto a conseguirla y a que le echen un buen ojo, trae fotos gûenísimas, artículos de un buen de temas incluida una sesión fotográfica de moda en la que los y las modelos son gente real ( que sí come) vistiendo ropa de diseñadores de la ciudad, otro sobre Mauritania, uno acerca de los mejores arroces con leche de la ciudad ( yo los probé y están deliciosos, en la Fonda de doña Guille ) comics, e incluso una receta de cocina. La pueden encontrar en la Joseluisa, en los restaurantes Outback, los vuelos de Interjet y por supuesto; en mi magnífica oficina de los sábados por la noche ahora relocalizada entre Niños Héroes y Washington hasta nuevo aviso. KY es gratis pero el contenido no es barato :)
Hoy fue mi día escapológico, ví a dos amigas, hablamos, nos lavamos mutuamente nuestros trapos y salimos rejuvenecidas, esto es lo que pasa en las reuniones de mujeres, nosotras también vamos cambiando al mundo, pero desde los eslabones más básicos, concretos, y alcanzables: cada una de nosotras.
Hay una estación de metro en mi restirador.
Nunca pensé que haría esto, pero últimamente me da por rezar antes de comenzar cualquier cuadro, pido que mi trazo sea certero y conmovedor, armonía en mi elección de colores, coherencia y consistencia con esa meta lejana de la que no aparto la vista, alegría en la ejecución, honestidad para saber cuando la regué y seso para poder distinguir si la metida de pata tiene arreglo. Lo peor que puede pasar es que vuelva a empezar.

Hay muchas cosas que quisiera escribir aquí ahora pero no tengo un orden determinado. El año empieza con mi pequeña oficina de los sábados por la noche siendo relocalizada cada semana debido a las obras en el camellón de Chapultepec, los dos últimos sábados han sido desoladores porque donde estamos casi no pasa gente y hay broncas para tener buena luz ( Hidalgo y Justo Sierra, Justo Sierra y Av. México ) con todo, esta situación ha servido para conocer más a mis compañeros del grupo y plantearnos que vamos a hacer, por lo pronto ya fuí a exponer nuestra situación a la radio.
Mi ciudad está siendo sistemáticamente perforada, rota, operada, agujereada, destrozada, sus tripas desparramadas por donde se realizan obras para lograr » un bien mayor «, es como observar una cirugía siendo ejecutada por alguien con la pericia de un niño de dos años vomitando. Si estas personas a cargo tienen un gran plan maestro en el que todo está calculado milimétricamente no se nota nada. Los árboles de la avenida Chapultepec, responsables en un 90% de la atmósfera y belleza de esta vía están en grave riesgo, sus raíces no son suficientemente profundas y sin la solidez que a la tierra brinda la jardinera se están tambaleando. Obviamente esto no fué tomado en cuenta, ni tampoco que iba a pasar con nosotros, ni con el tráfico, ni con los vecinos ni las demás personas que tienen su actividad económica alrededor de la avenida. La autoridad tiene toda mi comprensión, sabemos que si las obras salen bien todos quedaremos mejor, lo único que pido es sensibilidad.

Ya tengo en mi cochera los enormes bastidores para mis encargos, ahí están, bien quietecitos esperando que los vistan mientras yo tengo mucha chamba, y pienso Se me van a llenar las manos de ampollas cuando tense las telas, Tengo que forrar de periódico todo el piso cuando las imprima, Lo bueno es que no hay prisa, tienen que quedar fregones.

Tenía años de no jugar pacman en una maquinita y anoche lo hice, una amiga y yo fuimos a un local de pizzas y tras atascarnos de sal y azúcar refinada ( refrescos con refill ilimitado) nos enfilamos hacia el área de juegos, la señora pacman me esperaba en el fondo con su ritmo frenético y mientras jugábamos al disco deslizable mi amiga en un extremo de la mesa y yo en el otro le machacamos sin querer los dedos a una niñita que metió la mano en el área de juego. Ups.
¿ Dónde estaba su mamá ?

Soy muy joven, y dentro de 40 años lo seguiré siendo mientras siga disfrutando de las maquinitas.

Los mantengo al tanto de el nómada sector de pintores del Paseo Chapultepec.

Yo no hago esto de copiar y pegar, pero tras observar el horrendo fin de año y año nuevo que ha tenido el pueblo de Palestina no puedo sino publicar esta esclarecedora y terrorífica columna de Robert Fisk, periodista británico asignado al Medio Oriente. Se decretó el cese al fuego en Gaza, pero me pregunto si podrá asomar la paz por encima de los cadáveres y el horror. ( ¿Ya vieron la portada de Proceso? ) ¿ Dónde están los israelíes protestando contra esta atrocidad ? Para mi alivio leí antier una columna escrita por una mujer de Tel Aviv que forma parte de una organización llamada » La otra Voz «, gente israelita que repudia esta tragedia. Lástima que no he leìdo nada de Étgar Kéret al respecto.

Robert Fisk

Nos preguntaremos por qué odian tanto a Occidente

Una vez más, Israel ha abierto las puertas del infierno para los palestinos. Cuarenta refugiados civiles muertos en una escuela de Naciones Unidas, otros tres en otro plantel de este tipo. No está mal para una noche más de trabajo en Gaza a cargo del ejército israelí, que cree en la “pureza de las armas”. ¿Debería sorprendernos?
Ya se nos olvidaron los 17 mil 500 muertos –casi todos civiles, la mayoría mujeres y niños– durante la invasión de Israel a Líbano, en 1982; los mil 700 palestinos muertos durante la matanza de Sabra y Chatila; la masacre de Qanaen en que murieron 106 civiles libaneses refugiados, más de la mitad de ellos niños, en una base de la ONU; la matanza de los refugiados de Marwahin, a quienes Israel ordenó salir de sus casas en 2006 para luego ser asesinados por helicópteros israelíes; los mil muertos en el mismo bombardeo del mismo año y en la invasión a Líbano, y lo mismo, casi todos civiles.
Lo que es sorprendente de los líderes occidentales, tanto presidentes como primeros ministros y, me temo, directores de medios y periodistas, es que se han tragado la vieja mentira de que Israel se cuida mucho de evitar víctimas civiles. “Israel hace todo el esfuerzo posible para evitar afectar a civiles”, aseguró de nuevo otro embajador israelí horas antes de la matanza en Gaza.
Y cada presidente y primer ministro que ha repetido esta mendacidad como excusa para no exigir un cese del fuego tiene en las manos la sangre de la carnicería de anoche. Si George W. Bush hubiera tenido el valor de exigir un cese del fuego hace 48 horas, todos esos ancianos, mujeres y niños, esos 40 civiles, estarían vivos.
Lo que ocurrió no sólo es una vergüenza: fue una desgracia. ¿Sería exagerado llamarlo crimen de guerra? Porque así es como llamaríamos esta atrocidad si Hamas la hubiera cometido. Por lo tanto, me temo, estamos ante un crimen de guerra.
Después de cubrir tantos asesinatos masivos a manos de ejércitos de Medio Oriente –por soldados sirios, iraquíes, iraníes e israelíes–, supongo que debería yo reaccionar con cinismo. Pero Israel proclama que está combatiendo en la guerra “internacional contra el terror”. Los israelíes aseguran luchar en Gaza por nosotros, por nuestros ideales occidentales, por nuestra seguridad y para salvarnos, de acuerdo con nuestras normas. Y así somos cómplices de las salvajadas que se cometen en Gaza.
Ya he reportado las excusas que en el pasado ha dado el ejército israelí por estos atropellos. Como está claro que serán recalentadas en las próximas horas, aquí les obsequio algunas: los palestinos mataron a sus propios refugiados, los palestinos desenterraron cuerpos de los cementerios y los plantaron en las ruinas. Y a final de cuentas, los palestinos tienen la culpa por haber apoyado a una facción armada, y además porque los palestinos armados deliberadamente utilizan a refugiados inocentes como escudos humanos.
Cuando la derechista Falange libanesa, aliada de Israel, perpetró la matanza de Sabra y Chatila, los soldados israelíes se quedaron ahí, observándolos durante 48 horas, sin hacer nada, y esto fue revelado por una investigación a cargo de una comisión israelí.
Posteriormente, cuando Israel fue acusado de esa matanza, el gobierno de Menachem Begin acusó al mundo de calumniar con sangre a su país. Después que la artillería israelí disparó bombas contra una base de la ONU en Qana, en 1996, los israelíes afirmaron que hombres armados de Hezbollah también se refugiaban en dicha base. Era mentira. Los más de mil muertos en 2006 en una guerra que comenzó cuando Hezbollah capturó a dos soldados israelíes en la frontera simplemente se achacaron a Hezbollah.
Israel aseguró que los cuerpos de niños asesinados en la segunda matanza de Qana fueron tomados de un cementerio. Ésa fue otra mentira.
Nunca hubo excusas para la masacre en Marwahin. Se ordenó a los pobladores de la aldea que huyeran y ellos obedecieron sólo para ser atacados por barcos artillados israelíes. Los refugiados tomaron a sus niños y los colocaron en torno a los camiones en que viajaban, para que los pilotos israelíes pudieran ver que eran inocentes. Fue entonces cuando los helicópteros israelíes les dispararon a corta distancia. Sobrevivieron sólo dos personas, haciéndose pasar por muertos. Israel ni siquiera ofreció disculpas por este episodio.
Doce años antes, otro helicóptero israelí atacó una ambulancia que llevaba civiles de una aldea a otra –de nuevo obedeciendo órdenes de Israel– y mató a tres niños y dos mujeres. Los israelíes aseguraron que había un combatiente de Hezbollah en la ambulancia. Era mentira. Yo cubrí todas estas atrocidades, investigué, hablé con sobrevivientes. Lo mismo hicieron varios colegas. Nuestro destino, desde luego, fue enfrentar la más vil de las calumnias: se nos acusó de antisemitas.
Y escribo lo siguiente sin la menor duda: escucharemos de nuevo estas escandalosas fabricaciones. Nos repetirán la mentira de que Hamas tiene la culpa. Dios sabe que éste es culpable de suficientes cosas sin tener que añadir este crimen. Probablemente nos salgan también con la mentira de “los cuerpos sacados del cementerio”, y seguramente también escucharemos de nuevo la mentira de que “Hamas estaba dentro de la escuela de la ONU”. Y definitivamente, nos dirán de nuevo la mentira del antisemitismo. Y nuestros líderes soplarán y resoplarán y le recordarán al mundo que fue Hamas el que rompió el cese del fuego.
Sólo que no fue así. Israel lo rompió primero, el 4 de noviembre, cuando dio muerte a seis palestinos durante un bombardeo a Gaza, y de nuevo el 17 de noviembre al matar con otro bombardeo a cuatro palestinos más.
Sí, los israelíes merecen seguridad. Veinte israelíes muertos en los alrededores de Gaza en 10 años es, desde luego, una cifra horrible. Pero 600 palestinos muertos en poco más de una semana y miles de muertos desde 1948, a partir de cuando la matanza israelí de Deir Yassin impulsó el éxodo palestino de esa parte de Palestina que se convertiría en Israel, es una escala totalmente distinta.
Esto recuerda, no lo que sería el normal derramamiento de sangre en Medio Oriente, sino una atrocidad del nivel de la guerra de los Balcanes en los años 90.
Desde luego, cuando un árabe se levante y con furia sin freno arroje hacia Occidente su ira incendiaria y ciega, diremos que eso nada tiene que ver con nosotros. “¿Pero por qué nos odian?”, nos preguntaremos. No vayamos a decir que no sabemos la respuesta.
© The Independent
Traducción: Gabriela Fonseca