Hola. ¡Pasando por aquí y escribiendo desde mi nueva laptop!, la compré el miércoles y apenas hoy la encendí. No incluye el paquete Office, por lo que tendré que ir a ponérselo junto con el photoshop y el illustrator, (programas que no domino ni por error pero que quiero tener para aprender a usarlos). No pude comprar una Mac, son un poco demasiado caras para mis posibilidades ahorita pero mi Compaq recién bautizada como el Señor Macphisto está bastante bien. Es una computadora señor, o sea que es hombre, no sé cómo lo sé, pero es toda negra y eso me dió una idea de su sexo. Ahora puedo escribir directamente al lado de la señorita Klo.

Hoy comencé el segundo cuadrotototote, me está sirviendo un buen para no pensar en ciertas cosas que me están quitando el sueño y el hambre. OjhojHOJhojHOJH por cierto que ya soy oficialmente talla 5, ¡Gracias al yoga, a los pilates y a tragar harta agua! También he dejado de morderme las uñas. Ahí van las cosas; lo que sigue es comprar una cámara, una digital profesional de las más económicas.

¡Ayer ví Harry Potter 6 y me decepcionó! :(
Diablos.

Cuídense, un abrazo. Bais.
Hace un calor del diablo, ¿no?
lMe corté el pelo otra vez, ahora parezco elfo. Me encanta.

Estoy bien emocionada y feliz a ratos. También más insomne de lo normal e inapetente de tres semanas para acá. Mañana me hago de una laptop. Eso forma parte del plan “Éxodo 2009”. Cruzo los dedos para que todo se dé.
¡El 21 de julio voy a Diálogos en la Oscuridad!
Hay más actividades, claro. Pero son confidenciales.
Cuídense.
Bais.

Este sábado empezamos con los talleres de pintura y fotografía para personas invidentes. Un poco neurotiquita, llegué a la sede una hora antes para asegurarme de que todo estuviera en orden: ubicar el salón, los baños y familiarizarme con las personas con quienes tendría que tratar para que todo charchara bien. En cuanto ubiqué el lugar me dí a la tarea de fabricar la súper-pintura-texturizada para la primera sesión (una sencilla mezcla de sellador, pintura vinílica negra y marmolina), bajar los bancos, conectar la grabadora, sacar mis apuntes, los pinceles, las puntas de repujado (para dibujar), los cedés de música y claro, tratar de espantar los nervios.
Los talleristas empezaron a llegar casi a las diez. Y comenzamos cuando pareció que ya habían llegado quienes estarían. Lo que siguió fué -al igual que con el primer taller que dí el año pasado- sorprendente. Observé que el estilo personal está presente desde el principio. ¡Y mis alumnos resultaron mas prendidos que los del taller anterior! Ahora estoy maquinando para la segunda sesión. Agárrense porque no sólo usaré música, sino también poesía.
Se me olvidaba, providencialmente vinieron una amiga y su novio a asistirme. Y nos salvaron la vida al ir a comprar papel.
Y…por la noche del mismo sábado se me apareció un unicornio en mi oficina. Fué un día de esos en los que sientes que te ganaste cada precioso minuto del sueño que reclamarás por la noche.

2009, te estás reivindicando.

Mantengan la cabeza en el cielo, los pies en la tierra, y cuídense.
Bais.

P.d. El domingo anulé alegremente mi voto. Trabajé. Ví a una entrañable amiga. Sostuve un “diálogo” vegetariano :D

Me encontraba el viernes entregada a la tarea de comprar bolsas para la aspiradora. Tras fracasar en la búsqueda, mi mamá y yo cruzamos el umbral de la tienda departamental donde no las había y nos aplastamos a echarnos un café. En la mesa que me quedaba justo a las tres en punto había una familia: papá, mamá e hja. Los dos adultos seguro no pasaban de los 40 años. La niña se parecia muchísimo (al menos físicamente) a Coraline Jones. Los tres se abrazaban, besaban y desordenaban el pelo de manera intermitente mientras sorbían sus capuccinos helados. La visión de la (en apariencia) perfecta felicidad de esa familia muégano despertó mis instintos cínicos. “Seguro son actores…o tal vez ella es la movida de él y a la niña la rentaron” pensé.
Pero el trío de amorosos no paraban, y no se dieron cuenta de que las miradas de los pocos parroquianos del café se habían clavado en ellos. Siguieron desparramando su cariño sin pudor alguno, declarándose su amor en medio de un lugar tan común como un café de centro comercial. Y me quedé pensando porqué resulta tan inquietante la visión de la felicidad de los otros. Como si fuera algo que ya no sucede. Los miré con la misma maravilla con la que contemplaría un unicornio. Claro, después de asegurarme de que su cuerno es auténtico.

Las dos mujeres se encontraban en una pausa. Una pausa de ésas que te das en el trabajo para comer algún manjar de esos que vienen a tu oficina tras invocarlos por teléfono. El manjar en cuestión eran un par de tortas “light” del local siempre-dispuesto-a-salvarte-la-vida Acá las tortas. Las dos mujeres, tras disfrutar sus bocadillos sanos e integrales todo lo que pudieron antes de darse cuenta de que su manjar a domicilio las derrotaría irremediablemente (no se las pudieron acabar), charlaron animadamente acerca de varios temas insulsos. Apenas se conocían, y estaban en esa etapa del conocimiento-del-otro en el que mides a tu interlocutor para sondearlo(a) y saber hasta dónde serás aceptado(a). Diana M. dejó caer que ella había ido a ver una película a las salas VIP de conocidísima cadena de cines. Diana M. (las dos mujeres se llamaban igual, y sus apellidos eran casi los mismos) se emocionó y le pidió que le contara como eran, ya que ella nunca había entrado en una. Diana M. le habló entonces de cuando se introdujo en dicho antro para disfrutar de la última parte de la trilogía de El Señor de los Anillos. Diana M. burbujeó de emoción cuando Diana M. dijo que: “Había dos ñoras sentadas al lado mío, y se babeaban cuando salía Legolas. Cuando llega esa escena al final en la que todos estan limpitos, resplandecientes y todos ríen cantarinamente bañados de luz…. “
Diana M. siguió la frase: “…al final entra Legolas todo peinado y con ropa nueva…”
Diana M. completó: ” y las ñoras al verlo , exclamaron: ¡¿A que horas vas al pan papacito?!”
Las dos D. M. se carcajearon, luego estuvieron de acuerdo en que Orlando Bloom es demasiado bonito para ser guapo, y se horrorizaron al recordar los ademanes amariconados de Haldir (las dos D.M. recordaban perfectamente el nombre del elfo que atrapó a la comunidad del anillo cuando entraron a los bosques de Lothlórien) A esto siguió una plática extremadamente ñoña acerca de El Señor de los Anillos, ambas sabían que quería decir Cirith Ungol, ( “El paso de la araña”) sabían que Ella-Laraña era solamente la última de las hijas de Ungoliant, un poderoso espìritu Maia oscuro, y que las águilas ( Landroval, Meneldor y Gwaihir) que rescatan a Frodo y a Sam de morir achicharrados en las grietas del Monte del Destino eran los hijos “pequeños” de la gran águila Thorondor. Podría seguirle con mas datos ñoñísimos acerca de la novela y la película que estas dos mujeres conocían, pero temo que los voy a aburrir. Las dos Dianas M. tuvieron que interrumpir su interesantísima charla para volver al trabajo, no sin que Diana M. levantara antes su mano derecha y, juntando los dedos que deben de ser, le hiciera a Diana M. la señal de los fans de Star Trek.

Hola. Esta semana extraña ha transcurrido en medio de un calorón digno del quinto infierno y mucha chamba. Llevo días con un pie engrapado a la mesa de trabajo para tener listos unos monos para un libro de ciencias naturales. Ok…les acabo de mentir. No son monos. He estado dibujando y coloreando frutas, verduras, leguminosas y demás alimentos, un huerto escolar y canastos rebosantes de rábanos, zanahorias, calabacitas y otros víveres que no puedo tragar en la vida real. Ahora les toca el turno a los animales, y parece que ellos no saldrán en el libro. Mi estilo dista mucho de ser científico, no soy capaz de ponerles pelos y señales a la manera estrictamente realista del término. He descubierto que soy enteramente una ilustradora de ficción. Lo maravilloso es que mi editoria es una mujer capaz de ver las potencialidades de cada uno de sus aliados y usar sus fortalezas de la mejor manera. Ahora estoy a la espera, lápiz en mano, del siguiente paquete de ilustraciones. Sé que será algo con lo que mi ojo y mi mano se sientan completamente libres.
Mientras aprovecho estas preciosas horas para trabajar en mis otras cosas.
Mi callo del dibujante (ubicado en mi dedo anular derecho) no para de crecer. Es un chismoso y un delator de lo peor. Sí, últimamente mi compañero más fiel es el lápiz. Y el calor, claro.
Caminen por la sombrita. El lunes pasado no lo hice y me tatemé la nuca horriblemente.
Bais.

¡Por cierto! ¡Ya esta en circulación el número cuatro de la magnífica revista KY! Pueden “hojearla” en línea en la siguiente dirección–> www.http://kymagazine.com.mx
Mi humilde colaboración está casi al final. Disfrútenla, consíganla. Es la onda.
Y también muy pronto, el número 28 del periódico cultural La Manzana engalanará con su irresistible presencia la ciudad. En esta jugosísima publicación también colaboro de ilustradora, los mantengo informados(as).

Hola. La semana ha estado, aparte de infernalmente calurosa, terriblemente ocupada. Estoy metida en un proyecto express que consiste en ilustrar un libro de texto de la sep. ¿El detallazo? Que la gente de la secretaría tuvo a bien tener listo el texto demasiado tarde y ahora las ilustraciones y demñas imágenes deben estar listas en 15 días ( ya menos ). He estado yendo a trabajar a la editorial. Ahí he conocido lo más cercano a un ambiente de trabajo de oficina que he tenido jamàs. La chava diseñadora se llama igual que yo y es ñoñísima ( ¡wow! ) la chica de la recepción es la onda, siempre recuerda la hora de la comida y hace los pedidos a las tortas a domicilio. Además hace de todo. Nuestra jefa es una mujer muy ecuánime que no se ha puesto nerviosa ni perdido los estribos por la presión. Estoy feliz con ella. Y con mis compañeritas de trabajo ñoñas claro. AL principio sentí un pánico espantoso a no dar el ancho, es la primera vez que dibujo fuera de mi estudio

¡Se me rompió mi chinito de la buena suerte!…ahorita ando en joda con una chamba para un libro de ciencias naturales. Y todo se junta. Son unos días muy locos.
Cuídense.
Caminen por la sombrita.

Tengo tantas ganas de vivir, y de amar, y de divertirme. Siento que no lo estoy haciendo, y que el tiempo se me va. ¿Cuándo?

Pues bien. Resulta que este miércoles entregué un cuadrotototote. Vinieron a recogerlo por la mañana y todo mono y embalado, ayudé a treparlo a la pick up de mi cliente. Nos despedimos cordialmente y todo parecía en orden hasta cinco minutos después, cuando volvieron a tocar a mi puerta y me enteré que, por alguna extraña razón ligada a las leyes físicas de la fatiga de los materiales y la fuerza del viento, los travesaños del bastidor habían tronado como huesitos de pollo. Mi cliente estaba pálido y no paraba de retorcerse las manos. A mí se me salió una risilla histérica, pensé que la tela se habría rasgado también. Pero ya observando bien los daños, solamente fué el bastidor el que finalizó su vida últil.
Tuve que volver a mandar hacer otro bastidor, desmontar la tela del bastidor roto y volverla a tensar en el nuevo. Y con las manitas de princesa que tengo pues imagínense que acabé llena de ampollas. ¿Que porque no usé guantes? Pues porque, al igual que con el condón -no se siente igual- pierde uno sensibilidad, y la chamba no queda todo lo bien que debe.
También me aventé una portada para un libro de publicación indepeniente, se llama “The missing carcass” -mi traducción libre es: “El cadáver perdido”- y saldrá en unos meses. Es un libro de poesías que hablan, entre muchas otras cosas, acerca de vegetales que comen carne a la hora del postre.
Ahora estoy empezando el segundo cuadrote. Y que Poseidón y su cornuda esposa Anfirite me ayuden.
Cuídense.

Estaba viendo el anime Death Note en mis ratillos libres. Y todo iba bien hasta el capítulo 18, desde ahí chafea espantosamente horrible.

Hola. ¡Escribo este mini post deseándome un maravilloso cumpleaños! Me mando un abrazote y me digo que me encanta estar en mis zapatos. El camino en el mapa se esta develando y mi paso es consistente. En esta década nueva no pararé de recoger frutitas y frutotas. No tengo 30,000 amigos como Key, pero los que tengo son del tipo que me tenderían la mano para sacarme del abismo sin dudarlo.
Cuídense harto. Y yo también.
¡Felicidades D!

Hola. Hace un poco más de diez años (en 1994) salió una serie de anime (mas específicamente, un OVA) llamado “Key the metal Idol”. La protagonista: una chica robot llamada Key que debe hacer 30,000 amigos para convertirse en humana. Ante tamaño desafío, Key decide hacerse cantante para poder ganar el ansiado estatus humano. No recuerdo que pasó con Key. Si logró obtener esa inverosímil cantidad de amigos y dejó para siempre de habitar un cuerpo frío repleto de tornillos y cables, o si, por lo contrario, fracasó y hasta ahora sigue llamando hermanos y hermanas a los tostadores y las aspiradoras. Como sea, la querida Key lo hubiera tenido mucho más fácil ahora. Hubiera bastado con que se registrara en el libro de las caras -mejor conocido como Facebook- y el camino hacia su meta se hubiera acortado considerablemente.
Yo apenas hace una semana, tras resistirme por mucho tiempo, me metí al librito de las caras. Me tuve que registrar a fin de poder ver un álbum de fotos que me envió un amigo. Y cuando menos me lo esperé ya había hecho mas “amigos” en ocho días que en 29 años de vida. Me han enviado cervezas, boletos para Chabelo, dilatadores anales y discos de Los Bukis (todo virtual claro). Quise evitar a toda costa que se conociera mi identidad secreta pero ya hay fotos mías (de mi carota) ahí. No pude evitar recordar a Key. Y es que aunque conozcas a la gente que se hace tu “amigo” en el libro de las caras, constituyen en realidad un bajísimo porcentaje aquellos(as) con quienes puedes tomarte un café y hablar de tus alegrías y tus penas. Creo que no debieran llamarse “amigos” sino conocidos.
Claro que, si nos ponemos muy puristas con el término “amigo”, el objetivo de Key es abismal, inalcanzable. Le habrían jugado una broma muy cruel. Y la gente en el libro de las caras tiende a comportarse como Key: busca cada vez más y más amigos a quienes conoce casi nada.
Aunque aquí entre nos, ahorita me tiene picada el Facebook.
Cuídense. Bais.

Hace unas dos semanas me preguntaba de qué manera sería este abril el mes mas cruel del año. Pensé que su calurosísimo y calmoso paso no dejaría mas rastro que el exhausto sudor que todos dejamos regado por ahí. Pero !NO! este abril nos ha sorprendido-espantado con la pandemia de la gripa del puerquito. Y hete aquí que el mes no se fué sin haber mostrado su lado implacable. Cuídense todos. Y lean al señor Thomas Steams Elliot, de cuyo poema “Las tierras baldías” es su primera línea: “Abril es el mes mas cruel” la que me ha impresionado al punto de buscarle las aristas más ásperas al cuarto mes de todos los años.
Saludos. Bais.

Han pasado cosas esta semana. Tuve por fin una asesoría de sabiduría concentrada por parte de quien considero el mejor artista de la ciudad y quien sabe si de mas tierras a la redonda. La cosa estuvo tan buena y tan fuerte que a una semana todavía estoy digiriendo todo. De hecho hace una semana me dió por beberme unas copas de vino junto con unas gotitas de clonazepam para dejar de pensar. Esta combinación la hice de manera inconsciente y NO lo vuelvo a hacer. No lo hagan, es harto peligroso. Pensé que no pasaría esta semana sin superar la fobia que le tengo a los cuadrotes, y sí, ahora sí ya comencé, y espero no parar hasta que estén terminados.
De mi enorme, gigantesco e infinito círculo de amigos, el 80% se ha largado de vagaciones. Espero que ya vuelvan demoniosss.
Lo bueno es que la próxima semana la cosa vuelve a la “normalidad”.
Aprovechen la semana del huevo, que está por terminar.
Y no combinen ansiolíticos con licor, no es buena idea, salvo si quieren terminar como zombies babeantes.
Cuídense, anden por la sombrita.

¿Está padre el título de esta entrada verdad? Nomás lo puse por llamar la atención, -suena bien macabro- no hablaré del maligno gusano que está pasando a joder miles de computadoras alrededor del mundo porque no tengo la suficiente información para enterarlos bien, y si le sigo nomás los voy a asustar. Pero cuídense de él. Es de lo peor. Es implacable. No conoce la piedad. No lo conmueven las lágrimas. Derriba cualquier blindaje que puedan urdir para proteger su máquina. Es el invitado que nadie quería en la fiesta porque a todos les pone los pelos de punta. Es el nemátodo virtual que se apresta a desbaratar sus vidas.

Bueno ya.

Sigo trabajando. Entré a unas clases de yoga que me traen juida. Anoche no pude dormir bien porque el dolor en los brazos no dejaba de despertarme. Pero no pararé hasta ganar la elasticidad de…un nemátodo.

Cuídense. Bais.

Sip, cuando manipulo el bastidorsote que estoy trabajando en este momento durante estos ventosos días no puedo sino pensar que así debe sentirse hacer windsurf. Con un poco más de sol, agua, y en traje de baño, ¡igual y hago un simulacro de playa en mi cochera para la semana santa!
Saludos.
Bais.

Alo.Hoy terminé un cuadro para una expo de cristos. Mi cristo tiene unas ojerotas dignas de Nosferatu y una expresión de catástrofe inminente en su cara sin barba. Le puse su aureola de santidad, con su alfa y su omega a cada lado. Sostiene un libro con palabras en griego en la mano izquierda y un lente con pestañas en la derecha. Nunca antes había hecho una imagen de este tipo. No me desagradó. Pero no creo que lo vuelva a repetir.
Otra cosa que hice hoy en un “rato libre” fue mi primer esténcil. Fuí a la papelería a comprarme un bonche de acetatos, un cutter de esos finísimos como lápices y una magnífica lata de pintura mata-neuronas en aerosol negra. Pensé que no sería muy complicado ejecutar una de estas cosillas en un formato pequeño. Pero la cagué. La cagué en cantidad. Cuando rocié la pintura sobre el esténcil observé que había cortado todo al revés. Lo bueno es que descubrí que tengo buen pulso para la cortada. Igual y hubiera sido una buena cirujana. Pero es el primero de muchos, y por dios que dominaré esta técnica. He visto harto tutoriales en Youtube y leído artículos al respecto. También tengo la opción de que, si la sigo cagando, puedo preguntar a ciertas autoridades en el tema.
Hoy fuí al super con mi abuela, todos los martes hace sus compras para la semana y cuando puedo la acompaño. Mi abuela parece tener algo de demencia, le cuesta un supremo esfuerzo evocar las palabras correctas para expresarse, y sin embargo es una mujer que no necesita lista del súper. Todo lo trae en la cabeza. El problema es que a veces nos tardamos una eternidad en cada pasillo mientras ella recuerda lo que hace falta. En estos casos corro al departamento de panadería, le traigo una rebanada de pan con mantequilla a ella y una mantecada cuajada de nueces para m. Entonces mi abuela, con las mejillas brillantes de azúcar, recuerda que no ha olvidado nada y podemos seguir al siguiente pasillo.
Hoy ví a una niñita encapricharse por un pastelito con betún rojo radiactivo decorado con una araña dibujada con jarabe de chocolate. El pastel estaba tan horrible que resultaba mono. Su papá se lo compró mientras a ella temblaba de emoción, -¡Me voy a comer una araña!-decía con una sonrisota de 100 watts. Es la primera vez que encuentro a una colega amante de las arañas. En eso estaba yo, cuando mi abuela dice que va a anular su voto en las próximas elecciones, porque: -Es como pasar de la caca al estiércol-dijo. Todo esto en la fila de la panadería. Estuvimos de acuerdo con ella.
De hecho yo pienso anular mi voto utilizando mi boleta para hacer algún diseño chido de origami.
Tengo mucho trabajo. Pero creo que mañana me valdrá madres. Necesito un día libre.
Cuídense harto.

Hola. Llevo muchos días trabajando sin parar. Duermo, me levanto y trabajo y trabajo y luego me vuelvo a dormir y otra vez empieza todo. Tras pensar y pensar que hacer para centrar esta mentecita que no deja de revolotear como una errática palomilla (o un testarudo mayate), decidí que lo mejor era clavarla al restirador mediante la neurosis de las fechas de entrega autoimpuestas.

Por cierto, si alguno de ustedes, por ventura o casualidad esta metido en esto de pintar, les recomiendo encarecidamente no comprar los lápices acuareleables de la marca Stabilo. Son una porquería. Si ya los compraron, pues prepárense para ingresar en el interminable (la joda se acaba cuendo se acaba el lápiz) infierno de unas minas tan quebradizas como huesitos de pollo.

También me duele la cabeza. Es un efecto secundario de chupar los pinceles. Otro consejo: utilicen siempre un trapo para secar los pinceles, hacerlo con la boca los llevará invariablemente a una intoxicación leve (espero que sea leve).
¡Pero ha valido la pena! Los monos están chidos. Claro que eso lo terminarán juzgando ustedes.

Odio no tener una amiga con quien hablar de cómics. Tuve que ir a ver Watchmen sola. (Por cierto el soundtrack es maravilloso, ya lo tengo guardadito en el Ipod)

¡Pero me vengaré cuando quieran ir a ver sus porquerías de comedias románticas!

Cuídense.
Bais.

El periódico Público se quedó en los huesos. Es el fin de una era.
Les deseo suerte a todos(as) los que se fueron, lo mismo va para los que se quedaron.
Me dolió mucho lo que pasó, y eso que lo ví desde afuera. Los lectores que amamos un diario siempre sabemos cuando algo está pasando.

Acabo de recordar: “hueso” es otra palabra para decir semilla.

¡Holaz! Pues aquí recordándoles que este jueves 12 a las 20:00 horas se presenta el libro Diverti-miento de la autora Hilda Figueroa en la librería José Luis Martínez del Fondo de Cultura Económica. Se los digo para que si gustan y tienen chance se den una vuelta. Uno de mis monos está en la portada.
También les aviso que las hermanas Blanca y Eliza Silva Iñigurz los invitan a la Subasta Por el mejor Amigo el viernes 13 de marzo a las 20:30 horas en la Galería Ajolote, la cual está ubicada en av. Guadalupe #1688-A, Chapalita. Teléfono: 3121-0424 y 3122-0866. Los dineros recabados en este evento serán destinados al albergue de perritos de la calle que mantienen estas dos chicas. Una de las obras de su servilleta será subastada.

He vuelto a mi más tierna infancia: a mis días de preprimaria, donde descubrí que soy incapaz de sentarme con las piernas cruzadas. Ayer me fuí a cortar las matas y traigo una melena tipo bacinica o príncipe valiente; idéntica a la que lucía en el kínder.

Entre las otras cosillas que acontecieron ayer, están las nuevas de que las vidas de dos de mis amigas se aproximan a una de esas decisiones trascendentales en la vida de un ser humano: casarse/juntarse/vivir con el fulano, novio, amante. Sucedió durante el típico ritual femenino de la tertulia de café. De repente tuve que hace un heroico esfuerzo para que no vieran el efecto que tuvieron en mí sus buenas nuevas. Sentí ganas de ponerme a chillar a moco tendido, creí que mi cara de feliz e impasible jugadora de póquer se iba a hacer pedazos en cualquier momento. Me alegro muchísimo por ellas, (¡eheheh en serio!, son mis amigas desde hace una década) pero sus noticias vinieron a contrastar con la presencia inevitable e ineludible de la soledad: un ente a quien conozco muy bien y cuya compañía disfruto inmensamente pero últimamente se ha vuelto engorrosa.
Una de ellas se va a vivir a España. La otra escuchó al novio hablando de la entrega del “anillo” en un lapsus estupidus mientras parloteaba en altavoz por su babocel.

Parece que todo el mundo se mueve a velocidad vertiginosa y yo estoy de paciente espectadora. Sé que lo que tengo en el horno es jugosísimo y de cocción lenta, y que todo es experiencia. ¡Pero a veces quisiera darle fastforward a todos los asuntos de una maldita vez!

Cuídense,
Bais.

Y bien. Fuí otra vez al cine sola el miércoles. Fuí porque me lo dejaron de tarea, y porque nunca una tarea había sido tan divertida la aplacé lo más que pude para mejor disfrutarla. Los mièrcoles el cine es más barato, esta circunstancia me dejó margen monetario para atascarme de una mega dosis de palomitas enchiladas, mis favoritas.
La película que fuí a ver ya está de salida de las carteleras, por eso la sala en la que la proyectaban era de las más pequeñas y por ende, de las que se encuentran hasta el fondo del cine. De modo que cuando hice mi magna entrada en el recinto éste estaba completa y absolutamente s-o-l-o. Oí el chirrido de las dobles puertas batientes de la sala cerrarse tras de mí. Lo que siguió fué toda una sinfonía de aquellos sonidos que sin duda existen pero que nunca son escuchados: el glú-glú del agua embotellada que siempre traigo en mi bolsa, los pasos rasposos sobre la alfombra sintética de la sala, los crujidos de los huesos de mi cuello al girar la cabeza para mirar los asientos, el chiflido ( sí, ¡chiflido! ) de la tela de mis pantalones al rozar una pierna con otra, el leve resoplido de mi respiración, el golpeteo de la bolsa contra mi cadera; todos sonidos atronadores contra el pitido del silencio. Cuando llegué a la mitad de la sala me detuve tratando de acallar los crujidos del cartón de la caja de palomitas que traía en las manos . Quería silencio.
Ni hablar del ruidajo que hice al tomar asiento ni de los consiguiente rechinidos de mis dientes al morder las palomitas. Por alguna extraña razón sentía al silencio hecho añicos como algo que debía permanecer completo.
Después entró un señor calvo que se puso a leer un periódico deportivo donde venía algo sobre la derrota de las Chivas, y cada vez que volvía una página yo quería gritarle que dejara de hacer su infernal ruido.
Luego las luces menguaron hasta que estuvimos en la total oscuridad. Empezaron los anuncios previos a la película y me envolvió de nuevo el manto reconfortante del estruendo cotidiano bajo el cual pude comer palomitas, estirarme en el asiento, apagar el babocel con tranquilidad y subir impunemente las piernas al asiento de enfrente. El silencio impone y en este caso me robó mi espontánea sonoridad haciéndome ver la clase de ser estridente que soy.

De unos pocos años para acá me topo con cierto dígito varias veces al día, invariablemente. Volteo a ver un reloj y los minutos marcan 48, me subo al camión y los números del boleto suman 48, me bebo un yogur y la hora de la producción impresa sobre la tapa lleva el 48, tengo una cita muy importante que cae el día 8 a la 4 pm, oigo accidentalmente una conversación en la que alguien menciona que va a cumplir 48 años, enciendo la radio y se oye: “En Radiometrópoli la hora es 1:48 “. No sé que quiere decir pero ya me estoy hartando. Le estoy empezando a tener un poco de fobia a los relojes. Sé que esto tiene que ver con algùn patròn de comportamiento, pero no tengo idea de cuál puede ser éste. Cuando resuelva el enigma de esta neurosis numerológica les aviso.

¡Mientras cuídense!

Comenzó todo el viernes 27 de febrero a las 9:00 am en la parada de camión en Américas y Av. Romanos. Estando yo esperando con el sol en la cara a la 634 escuché su familiar estrépito de fierros y tornillos flojos que anunciando su llegada antes de levantar el brazo para detenerlo. Hay que tener maña para que te hagan caso estos armatostes impredecibles, a veces pueden pasar tres de ellos sin darte la parada. Entonces sucede que ahí te quedas: con el brazo paralizado en el aire, como idiota y el tiempo encima. El camión en cuestión se paró ante mi imperioso (ehehe) ademán, abrió sus puertas corredizas y dos viejitas bajaron con toda la lentitud de sus años, aferrándose con brazos y dedos a las puertas, mirando por encima del hombro al chofer. No fuera a ser que arrancara y las dejara hechas un omelette de pelos, grava y gritos sobre el pavimento ( algo que sucede con alarmante frecuencia ). Tras bajar ellas me trepé al atestado camión. Llevaba mi caja de acuarelas bajo un brazo y se me tiró. Oí como la pintura seca se hizo añicos adentro. Murmurando por lo bajo un “chingados”, la recogí, le pagué al chof y me agarré a los tubos opacos; empañados de la grasa de cientos de manos y brazos. Encantador. Un viernes más. Entonces la ví. Sentada indebidamente en uno de los asientos amarillos para mujeres embarazadas, ancianos y discapacitados se encontraba una doña de orondas carnes portando una blusa floreada de cuello redondo. Por encima de ese escote vi varios pelos negrísimos, largos y lacios. -¡Que onda con la ñora!-pensé-¡Y yo que me creía peluda!-.
Las paradas se sucedieron, se fue bajando gente y me pude recorrer hasta quedar frente a ella.
Ahí me llevé una sorpresa que dió al traste con mi morbosa expectativa: la ñora no tenía pelos, lo que yo tomé por tales eran las sombras duras formadas por las decenas de arrugas que cruzaban su pecho.
Pero no terminó todo ahí. Levanté la vista hacia la parte trasera del camión para inspeccionar a mis compañeros(as) de tubo y ví al final, casi junto a la puerta corredera de bajara, la mano de un hombre firmemente aferrada al metal: su muñeca estaba adornada con un tatuaje que representaba una rosada mariposa con las alas extendidas. -Wow-pensé. Se siguieron las paradas y estando próxima la mía, estuve lo suficientemente cerca de este hombre para darme cuenta de que lo que yo había tomado por tatuaje no era sino una gran verruga rosa.
En ese momento tuve que tocar el timbre para bajarme.

¡Mañana mañana mañana me voy al cine sola otra vez!
¡Ah! el día 12 de marzo se presenta el libro “Diverti-miento” de la autora Hilda Figueroa en la Librería del FCE a las 20:00 horas, la portada del libro fué hecha por su servilleta.

¿Soy sólo yo o alguien más tiene la impresión de que el alcalde de Guadalajara parece mono de ventrílocuo? Siempre es tan articulado y elocuente que no dice en verdad nada. Sus declaraciones suenan tan falsas, pareciera que las ensaya chorromil veces antes de escupirlas.

Cuídense harto…y estén al pendiente, el próximo número de KY está a la vuelta de la esquina.

HoooOLaz! Aquí reportándome escribiendo sirviéndome de mi mugrosillo teclado. Gracias por los comentarios, son todos altamente bienvenidos y terriblemente esperados. Hoy la Klo está inquieta y me EXIGE con sus impacientes gañidos algo de jamón, una salchicha, un cacho de queso, pobre Klo, debe ser frustrante que la changa humana con la que vive no le entienda. Hoy vi la revista KY, publicación independiente en la que participo, aprovechando esta tribuna les exhorto a conseguirla y a que le echen un buen ojo, trae fotos gûenísimas, artículos de un buen de temas incluida una sesión fotográfica de moda en la que los y las modelos son gente real ( que sí come) vistiendo ropa de diseñadores de la ciudad, otro sobre Mauritania, uno acerca de los mejores arroces con leche de la ciudad ( yo los probé y están deliciosos, en la Fonda de doña Guille ) comics, e incluso una receta de cocina. La pueden encontrar en la Joseluisa, en los restaurantes Outback, los vuelos de Interjet y por supuesto; en mi magnífica oficina de los sábados por la noche ahora relocalizada entre Niños Héroes y Washington hasta nuevo aviso. KY es gratis pero el contenido no es barato :)
Hoy fue mi día escapológico, ví a dos amigas, hablamos, nos lavamos mutuamente nuestros trapos y salimos rejuvenecidas, esto es lo que pasa en las reuniones de mujeres, nosotras también vamos cambiando al mundo, pero desde los eslabones más básicos, concretos, y alcanzables: cada una de nosotras.
Hay una estación de metro en mi restirador.
Nunca pensé que haría esto, pero últimamente me da por rezar antes de comenzar cualquier cuadro, pido que mi trazo sea certero y conmovedor, armonía en mi elección de colores, coherencia y consistencia con esa meta lejana de la que no aparto la vista, alegría en la ejecución, honestidad para saber cuando la regué y seso para poder distinguir si la metida de pata tiene arreglo. Lo peor que puede pasar es que vuelva a empezar.

Hay muchas cosas que quisiera escribir aquí ahora pero no tengo un orden determinado. El año empieza con mi pequeña oficina de los sábados por la noche siendo relocalizada cada semana debido a las obras en el camellón de Chapultepec, los dos últimos sábados han sido desoladores porque donde estamos casi no pasa gente y hay broncas para tener buena luz ( Hidalgo y Justo Sierra, Justo Sierra y Av. México ) con todo, esta situación ha servido para conocer más a mis compañeros del grupo y plantearnos que vamos a hacer, por lo pronto ya fuí a exponer nuestra situación a la radio.
Mi ciudad está siendo sistemáticamente perforada, rota, operada, agujereada, destrozada, sus tripas desparramadas por donde se realizan obras para lograr ” un bien mayor “, es como observar una cirugía siendo ejecutada por alguien con la pericia de un niño de dos años vomitando. Si estas personas a cargo tienen un gran plan maestro en el que todo está calculado milimétricamente no se nota nada. Los árboles de la avenida Chapultepec, responsables en un 90% de la atmósfera y belleza de esta vía están en grave riesgo, sus raíces no son suficientemente profundas y sin la solidez que a la tierra brinda la jardinera se están tambaleando. Obviamente esto no fué tomado en cuenta, ni tampoco que iba a pasar con nosotros, ni con el tráfico, ni con los vecinos ni las demás personas que tienen su actividad económica alrededor de la avenida. La autoridad tiene toda mi comprensión, sabemos que si las obras salen bien todos quedaremos mejor, lo único que pido es sensibilidad.

Ya tengo en mi cochera los enormes bastidores para mis encargos, ahí están, bien quietecitos esperando que los vistan mientras yo tengo mucha chamba, y pienso Se me van a llenar las manos de ampollas cuando tense las telas, Tengo que forrar de periódico todo el piso cuando las imprima, Lo bueno es que no hay prisa, tienen que quedar fregones.

Tenía años de no jugar pacman en una maquinita y anoche lo hice, una amiga y yo fuimos a un local de pizzas y tras atascarnos de sal y azúcar refinada ( refrescos con refill ilimitado) nos enfilamos hacia el área de juegos, la señora pacman me esperaba en el fondo con su ritmo frenético y mientras jugábamos al disco deslizable mi amiga en un extremo de la mesa y yo en el otro le machacamos sin querer los dedos a una niñita que metió la mano en el área de juego. Ups.
¿ Dónde estaba su mamá ?

Soy muy joven, y dentro de 40 años lo seguiré siendo mientras siga disfrutando de las maquinitas.

Los mantengo al tanto de el nómada sector de pintores del Paseo Chapultepec.

Yo no hago esto de copiar y pegar, pero tras observar el horrendo fin de año y año nuevo que ha tenido el pueblo de Palestina no puedo sino publicar esta esclarecedora y terrorífica columna de Robert Fisk, periodista británico asignado al Medio Oriente. Se decretó el cese al fuego en Gaza, pero me pregunto si podrá asomar la paz por encima de los cadáveres y el horror. ( ¿Ya vieron la portada de Proceso? ) ¿ Dónde están los israelíes protestando contra esta atrocidad ? Para mi alivio leí antier una columna escrita por una mujer de Tel Aviv que forma parte de una organización llamada ” La otra Voz “, gente israelita que repudia esta tragedia. Lástima que no he leìdo nada de Étgar Kéret al respecto.

Robert Fisk

Nos preguntaremos por qué odian tanto a Occidente

Una vez más, Israel ha abierto las puertas del infierno para los palestinos. Cuarenta refugiados civiles muertos en una escuela de Naciones Unidas, otros tres en otro plantel de este tipo. No está mal para una noche más de trabajo en Gaza a cargo del ejército israelí, que cree en la “pureza de las armas”. ¿Debería sorprendernos?
Ya se nos olvidaron los 17 mil 500 muertos –casi todos civiles, la mayoría mujeres y niños– durante la invasión de Israel a Líbano, en 1982; los mil 700 palestinos muertos durante la matanza de Sabra y Chatila; la masacre de Qanaen en que murieron 106 civiles libaneses refugiados, más de la mitad de ellos niños, en una base de la ONU; la matanza de los refugiados de Marwahin, a quienes Israel ordenó salir de sus casas en 2006 para luego ser asesinados por helicópteros israelíes; los mil muertos en el mismo bombardeo del mismo año y en la invasión a Líbano, y lo mismo, casi todos civiles.
Lo que es sorprendente de los líderes occidentales, tanto presidentes como primeros ministros y, me temo, directores de medios y periodistas, es que se han tragado la vieja mentira de que Israel se cuida mucho de evitar víctimas civiles. “Israel hace todo el esfuerzo posible para evitar afectar a civiles”, aseguró de nuevo otro embajador israelí horas antes de la matanza en Gaza.
Y cada presidente y primer ministro que ha repetido esta mendacidad como excusa para no exigir un cese del fuego tiene en las manos la sangre de la carnicería de anoche. Si George W. Bush hubiera tenido el valor de exigir un cese del fuego hace 48 horas, todos esos ancianos, mujeres y niños, esos 40 civiles, estarían vivos.
Lo que ocurrió no sólo es una vergüenza: fue una desgracia. ¿Sería exagerado llamarlo crimen de guerra? Porque así es como llamaríamos esta atrocidad si Hamas la hubiera cometido. Por lo tanto, me temo, estamos ante un crimen de guerra.
Después de cubrir tantos asesinatos masivos a manos de ejércitos de Medio Oriente –por soldados sirios, iraquíes, iraníes e israelíes–, supongo que debería yo reaccionar con cinismo. Pero Israel proclama que está combatiendo en la guerra “internacional contra el terror”. Los israelíes aseguran luchar en Gaza por nosotros, por nuestros ideales occidentales, por nuestra seguridad y para salvarnos, de acuerdo con nuestras normas. Y así somos cómplices de las salvajadas que se cometen en Gaza.
Ya he reportado las excusas que en el pasado ha dado el ejército israelí por estos atropellos. Como está claro que serán recalentadas en las próximas horas, aquí les obsequio algunas: los palestinos mataron a sus propios refugiados, los palestinos desenterraron cuerpos de los cementerios y los plantaron en las ruinas. Y a final de cuentas, los palestinos tienen la culpa por haber apoyado a una facción armada, y además porque los palestinos armados deliberadamente utilizan a refugiados inocentes como escudos humanos.
Cuando la derechista Falange libanesa, aliada de Israel, perpetró la matanza de Sabra y Chatila, los soldados israelíes se quedaron ahí, observándolos durante 48 horas, sin hacer nada, y esto fue revelado por una investigación a cargo de una comisión israelí.
Posteriormente, cuando Israel fue acusado de esa matanza, el gobierno de Menachem Begin acusó al mundo de calumniar con sangre a su país. Después que la artillería israelí disparó bombas contra una base de la ONU en Qana, en 1996, los israelíes afirmaron que hombres armados de Hezbollah también se refugiaban en dicha base. Era mentira. Los más de mil muertos en 2006 en una guerra que comenzó cuando Hezbollah capturó a dos soldados israelíes en la frontera simplemente se achacaron a Hezbollah.
Israel aseguró que los cuerpos de niños asesinados en la segunda matanza de Qana fueron tomados de un cementerio. Ésa fue otra mentira.
Nunca hubo excusas para la masacre en Marwahin. Se ordenó a los pobladores de la aldea que huyeran y ellos obedecieron sólo para ser atacados por barcos artillados israelíes. Los refugiados tomaron a sus niños y los colocaron en torno a los camiones en que viajaban, para que los pilotos israelíes pudieran ver que eran inocentes. Fue entonces cuando los helicópteros israelíes les dispararon a corta distancia. Sobrevivieron sólo dos personas, haciéndose pasar por muertos. Israel ni siquiera ofreció disculpas por este episodio.
Doce años antes, otro helicóptero israelí atacó una ambulancia que llevaba civiles de una aldea a otra –de nuevo obedeciendo órdenes de Israel– y mató a tres niños y dos mujeres. Los israelíes aseguraron que había un combatiente de Hezbollah en la ambulancia. Era mentira. Yo cubrí todas estas atrocidades, investigué, hablé con sobrevivientes. Lo mismo hicieron varios colegas. Nuestro destino, desde luego, fue enfrentar la más vil de las calumnias: se nos acusó de antisemitas.
Y escribo lo siguiente sin la menor duda: escucharemos de nuevo estas escandalosas fabricaciones. Nos repetirán la mentira de que Hamas tiene la culpa. Dios sabe que éste es culpable de suficientes cosas sin tener que añadir este crimen. Probablemente nos salgan también con la mentira de “los cuerpos sacados del cementerio”, y seguramente también escucharemos de nuevo la mentira de que “Hamas estaba dentro de la escuela de la ONU”. Y definitivamente, nos dirán de nuevo la mentira del antisemitismo. Y nuestros líderes soplarán y resoplarán y le recordarán al mundo que fue Hamas el que rompió el cese del fuego.
Sólo que no fue así. Israel lo rompió primero, el 4 de noviembre, cuando dio muerte a seis palestinos durante un bombardeo a Gaza, y de nuevo el 17 de noviembre al matar con otro bombardeo a cuatro palestinos más.
Sí, los israelíes merecen seguridad. Veinte israelíes muertos en los alrededores de Gaza en 10 años es, desde luego, una cifra horrible. Pero 600 palestinos muertos en poco más de una semana y miles de muertos desde 1948, a partir de cuando la matanza israelí de Deir Yassin impulsó el éxodo palestino de esa parte de Palestina que se convertiría en Israel, es una escala totalmente distinta.
Esto recuerda, no lo que sería el normal derramamiento de sangre en Medio Oriente, sino una atrocidad del nivel de la guerra de los Balcanes en los años 90.
Desde luego, cuando un árabe se levante y con furia sin freno arroje hacia Occidente su ira incendiaria y ciega, diremos que eso nada tiene que ver con nosotros. “¿Pero por qué nos odian?”, nos preguntaremos. No vayamos a decir que no sabemos la respuesta.
© The Independent
Traducción: Gabriela Fonseca

Antes que nada…¡ Feliz año 2009 !, ya tenía dos semana sin escribir nada aquí y como según yo nadie entra no pensé que se fuera a notar pero ya veo que sí.
No había tenido nada que reportar aquí. Cuando lo más digno de mención que te ha sucedido en lo que va del año es que la chava que te está sirviendo una nieve se crea Sailor Moon y diga cosas como: ” Por el poder del prisma lunar ” mientras coloca la bola en el cono pues como que no corres a subirlo al blog. Conocí a alguien MUY importante la semana pasada y lo que tuvo a bien decirme es algo cuyas repercusiones ya haré públicas, por lo pronto es sólo mío para trabajarlo.

El señor ipod con todo y sus 120 gigas de memoria está perdiendo la batalla contra mi inseparable radito portátil sony, es a èl a quien escucho primero en las mañanas, el ùltimo que apago por las noches. Ahora el señor ipod está apagado y muy quietecito en mi restirador.
El sábado pude volver a ver al Mijo, un perrito suertudote al que no veía en meses ( hay una foto de èl aquí en el blog ) sigue igual de guapo pero el triple de grande, el muy méndigo no se acordó de mí cuando lo ví, es todo un chiquión, está muy bien cuidado y querido. Su dueño me comentó que ronca como camión.
Ya no puedo seguir siendo indiferente al sufrimiento de los perritos en la calle, de nuevo ando cargando mi super bolsa de croquetas en mi mochila.

Estén al pendiente de la salida de la revista KY ( en cuyo primer número colaboro ) les paso la información cuando la sepa.
La oficina del Paseo Chapultepec va a ser nómada mientras duren las obras de bombardeamiento ( o remozamiento ) de la zona, supuestamente nos van a ir moviendo de sur ( Niños Héroes ) a norte ( Av. México ).
¡Me urge divertirme!, ando de viejita últimamente…bujuuu. Ahem, Cuídense.

P.d. ¡Malditos sean los archivos flac! Es un brete pasarlos a mp3

Érase que se era una mujercilla que recién había desarrollado la pretensión. En el umbral de los 30 aparentaba muchos menos años ( por lo menos eso le decía mucha gente ), un mes hace que descubrió el corte de pelo que mejor le queda; curiosamente es el mismo que traía en la primaria.
Hoy esa mujer está estrenando trapos, un placer que aún le resulta nuevo pues pasó la mayor parte de su vida luciendo como un costal de papas. Esta persona contraatacó la depresión que amenazó con arrastrarla el domingo pasado con una medida tal letal como placentera: activar la tarjeta de crédito que guardaba en hibernación desde agosto en el armario de su estudio. Y sé de buenísima fuente que corrió al recientemente abierto Palacio de Hierro a hacerse de un ipod, mismo que tardó media hora en abrir con unos dedos romos como de sapo por el horrendo vicio de comerse las uñas.
Despuès de haber pagado por primera vez en su vida con dinero plástico, y observando con inmensa alegría que la gente se ha pasado por el arco del triunfo el nausebando eslogan de la plaza: “Andares, una prueba más de que hay niveles“, procedió a calarse en sus sudados pies chanclas de Prada, Versace y Donna Karan ( por cierto, las dependientas le pidieron que se pusiera unas medias antes de introducir su naco apèndice en las chanclas ) las botas, tacones y botines eran indudablemente monos, pero esta mujer no es la clase de persona que gastaría 5,000 pesos en un par de zapatos, sólo se las probò porque el placer de hacerlo resultaba irresistible. Y por ver las caras de las dependientas al comprobar que su intención era no comprar nada.
Nada mejor que unos converse usados.

Y…¡ Lo mejor de la cena de esta navidad fué el vino Dehesas Viejas y la mesa de postres ! Apenas compensaron el pavo seco como fibra de tallar callos y el espaguetti insaboro.

¡Hola 2009! Sé bueno con todos por favor.

Jack está feliz. Invierto valiosísimo tiempo en enseñarle a cantar y a hablar y a él le da por dar magníficos conciertos en solitario, según me he enterado. A veces escucho fragmentos de su sus magnos opus detrás de la puerta. Como que se cohibe cuando yo estoy presente y canta puras incoherencias. Jack, como cualquier loro que se respete, esta rematadamente orate y es inteligentísimo. Hace unos pocos años fuí testigo del suicidio de una paloma, ésta estaba toda cubierta de gasolina, recuerdo haber pensado que su aspecto no podía ser mas miserable cuando se lanzó bajo la rueda delantera de un auto. Desde entonces respeto la inteligencia de las aves.
Parece que por fin ya tengo las ideas para el cuadrote, pasé dos semanas en el marasmo creativo, esperando a que el hámster cocinara lo que le encargué.
Descubrí a un escritor genial, su nombre es Etgar Kéret, el tipo es israelí, escribe cuentos cortos ágiles, ingeniosos, divertidos…aunque he de confesar que después de estarte carcajeando mentalmente con una sonrisa en los labios por las situaciones descritas en los relatos te empiezas a sentir culpable de hacerlo, (sus personajes pasan situaciones a veces verdaderamente trágicas) el Sr. Kéret ( sólo 41 años de edad ) tiene una forma de poner las cosas de tal forma que parece que la historia te estuviera siendo contada oralmente, así de coloquial es su lenguaje, y su humor es sarcástico, es TAN familiar que te olvidas del detalle de que este hombre vive al otro lado del mundo hasta que entran naturalmente descripciones de la vida en Israel, como lo son el servicio militar, nombres de platillos que se comen en el sabbat, etc. El libro que leì de èl se llama ” Pizzería kamikaze y otros relatos ” lo edita Sexto Piso. Es un buen regalo de Navidad.

Leí por ahí que las crías de los animales en general son tan monas ( ojones, paso tembleque, pequeñez, encanto, etc. ) para neutralizar la agresividad de los adultos y mejorar sus posibilidades de superviviencia. Esto resultò ser muy cierto ayer cuando estando trabajando en un café de viejitos ( gente de verdad grande, ” de la cuarta edad “, como dice mi abuelo ) en el centro, un local de ésos que parecen pelìcula de Mauricio Garcés. El centro no solo se cae por el cuasi nulo mantenimiento, sino que también se cae de interesante, a pesar del desmadre, la suciedad y el caos. En las cuatro horas que pasé ahí oí mariachi, coros navideños y güiros. En eso estaba cuando una cucaracha se paseó por la mesa, tan campante como la hormiga en la canción del chorrito de Crí-Crí, la ventaja de esta desvergonzada cúcara es que medía dos milímetros ( ¡ un bebé ! ) y su caparazoncito tenía una motita de color naranja pálido: estaba francamente mona, así que la dejé pasar sin más.
Por otro lado no iba a asesinarla sobre una mesa donde mas tarde comería.
Hoy me enteré de que voy a hacer un cuadro de tres metros por uno cincuenta.

No sé si es exacto el término, pero no puedo evitar imaginar el a veces imposible tráfico de esta ciudad como las venas tiesas de alguien arteroesclerolítco. Dan ganas de gritar cuando ves que los peatones caminan mas aprisa que el camión donde vas temporalmente enlatado y más cuando en la atestada unidad van contigo una docena de aullantes, carcajeantes y gritones pubertos de secundaria fascinados porque van a tener un picnic en Colomos.
Hoy unas chicas de secundaria iban haciendo música experimental chasqueando la lengua contra el paladar, produciendo unos asquerosos ruidos caldosos mientras el camión se movía en cámara lenta por las estrechas calles del centro. Daban ganas de estrellarles las cabecitas de pelos cortados disparejamente con navaja contra la ventana, pero ejercí mi paciencia y sorbí mi capuccino helado observando el reflejo de mis pelos en el puerquísimo cristal de mi ventana…me corté el pelo ayer y quedé como Willy Wonka, me gusta.
La gente se infarta si no tiene cuidado con su arteroesclerosis. La solución a la enfermedad de la vialidad de la ciudad es una sola palabra: METRO.

Klo tira muchos pelos. Klo, mi compañera canina tuerta gûera friolenta hasta mas no poder deja su alegre rastro amarillo por donde pasa ( o sea, los pelos ). Por esto, ella debe ingerir un huevo crudo con aceite de oliva cada semana, esto, según el doc, debe reducir su perruna caída de pelo. Además, el huevo crudo le encanta ( guácala, no sé como se lo traga ), se relame hasta que los bigotes le quedan perlados de aceite.
Ayer pude arrastrarme de vuelta hasta el restirador, el cuadro que estoy trabajando me tenía aterrorizada porque llegué a un punto en el que ya no sabía como demonios resolverlo. Pero ayer me las arreglé de alguna forma y me esta gustando.
La semana pasada anotè un número de cuenta en un papel grueso de esos que se usan para invitaciones de expos, hoy tenía que depositar una lana en esa cuenta pero quien sabe que diablos pasó con ese maldito papel que no aparece, la cosa está toda atascada porque no puedo depositar y ya hice un mil llamadas que me llevan a buzones de voz que creo pocas personas checan….¿ Dónde habré dejado ese papelito de mie&$% ?
La inauguración de la Galería Apollinaire estuvo concurrida, musical, agradable, el ambiente con muy bajo porcentaje de pretensiones; limpio, a salvo. El lugar quedó hermoso, cada detalle estaba pensado y cuidado, charlé con personas a quienes no veía en un rato y bebí una cerveza y un vaso de vino por las nuevas amistades.
Ya se puede jugar pacman en el blog, pero creo que hay broncas para cargarlo…
Ahora ya me voy, hay un pez abisal en mi escritorio.

Hay gente que no sòlo compra tu obra, sino que comparte la interpretación contigo, te provee de alimento espiritual, sabes que está ahí aunque no lo veas, que se mantiene en contacto, siempre tiene palabras de aliento y un perenne interés en como va tu viaje por el camino del lápiz y el pincel. Gracias a Claudio Jiménez y a Inés Palomar, a Stan Osofsky y a Sergio Quintor, a Adolfo Herrera, a Tessie Solinís, a Juan Enrique Jacobo, a Mario Franco, a Sarah Prado…claro que hay muchos, muchos más, aunque estos son los nombres de los unicornios que ahora me vienen a la mente.

Todos los jueves veo a mis abuelos maternos, es una de esas costumbres que nunca pensé que llegaría a tener. Mi abuelo es un tipo de 80 años: seco, machista, rígido, incansable, mocho, grosero, necio ( ¿Qué viejo no lo es? ) pero ameno ( he tenido ideas para cuadros sólo de observar sus interacciones con mi abuela ) y admirable por muchas cosas; PERO este jueves tuvo a bien preguntarme como iba mi puesto de chicles ( él quisiera verme ya casada y con hijitos que fueran sus bisnietos, no metida en una profesión como esta, y menos vendiendo en la calle los sábados por la noche) yo le respondí que muy bien, que de hecho había viajado a Talpa a comprar chicle para mi curso de aplicación del chicle a la manera prehispánica en el Museo de Artes Populares. Creo que fui convincente porque no pudo responderme nada y como que hasta se la creyó.
Pasando a otras cosas, el año pasado tuve la fortuna de trabajar como reportera para La Jornada Jalisco en su suplemento especial dedicado a la FIL, fué un trabajo maravilloso, divertido, adictivo, mal pagado e interesantísimo que esperaba repetir este año. Pero degraciadamente no será así. Las cosas no van muy bien tampoco para los medios, esta vez no contratarán colaboradores externos…diablos.
A la vuelta de la esquina ya está el 2009, año de la diversificación.
Este viernes 28 a las 20:30 horas expongo en la Galería Apollinaire ( Juan Manuel 175, a la vuelta de Artes Plásticas )

Descubrí las primeras ediciones de Corazón Salvaje que hace un buen me prestó mi abuela paterna ( aquí entre nos, la ÚNICA persona de mi familia que ha cachado que lo que hago es una profesión, un trabajo, algo a lo que vale la pena dedicarle la vida, algo de lo que no me debo de desviar…que cosa que me esté acordando de eso en este preciso momento de crisis) en un estante en el cuarto de servicio, recordé aquellos meses de la secundaria en los que su tercera edición telenovelera tenía a medio mundo con el Jesús en la boca…johojHOJH incluso recuerdo haber leìdo una tira de Trino al respecto en la que un grupo de rateros ( en las ” Fábulas de Policías y Ladrones ” del diario
Siglo 21 ) están al pendiente de las peripecias de Juan del Diablo y Santa Mónica, el virgencito Renato D´Autremont y la cachondísima Aimeé. El año pasado Radio Red transmitió la radionovela los fines de semana de 11 a 12 de la noche y esa fué totalmente fiel al libro.
La semana pasada me enterè que no tengo el perfil de aspirante necesario para la nivelación en la carrera de artes visuales en la UdeG, lo que me falta son: cinco años comprobables de experiencia docente y 30 años cumplidos a febrero del año que entra ( aunque aún ser demasiado joven para algo es un pinchísimo consuelo, ya que…)
Creo que tengo que…empezar a dar clases de manera consistente. Ah, la expo del Tren se ha movido ( el mundo se ha movido ) hasta abril o mayo del año que entra y ahora estoy replanteando la ruta de navegación porque no encuentro la Cruz del Sur en este desconocido cielo estrellado y aunque ya tengo los brazos muy fuertes de tanto remar el aire apenas hincha mis velas.

Hoy parece que la cosa en general se está desespesando, llevo toooodo un día sin toparme con el número 48, no siento a Klodia ( mi perrita ex-callejera tuerta orate ) y a mí tan solas en el estudio ( Bill murió el martes , el mismo día en que un hombre negro ganó la presidencia de EU, el día en que un avión se desplomó sobre las calles del DF, en un día histórico ) y las pilas van lentamente cargándose. Lo que no se desespesa es la mezcla que acabo de preparar para imprimar algunos bastidores, usé sellador comex en vez de mobilit y la cosa no se ve muy normal. Mi mini-estudio está hecho un desmadre; tablas, bastidores, trabajos, sillas, el clóset, cuadros, pilas de papeles, la cama de Klo, mi restirador, zapatos, libros, el rotafolio, la caja donde guardo todos mis aditamentos para el tianguis y los trabajos de las doce personas ciegas a quienes tuve el honor de darles clases pintura el mes pasado ( gente que amablemente dió al traste con algunas anquilosadas nociones que tenía yo sobre la pintura ) abarrotan el espacio, en una esquina se yergue un rollo de papel kraft que parece un gigantesco taco dorado; es el trabajo final que los ciegos hicieron en dripping. Ahora tengo que hacer dos cuadros para una colectiva sobre la Virgen de Guadalupe..¿ La mala noticia ? Se me ocurren puras cursilerías.
A finales de este mes abre sus puertas la Galería Apollinarie, participaré con dos piezas, los mantengo informados.
Por las mañanas salgo de mi casa con alguna bufanda de las tres chidas que tengo, pero el frío no me alcanza para pasadas de las once, me subo al camión, la bufanda se transforma en otro bulto en la mochila y el glamour se va al caño.
El sábado en la noche observé como era adoptado directamente de la calle un perrito negro por una pareja; el chuchito en cuestión ya se había instalado al lado mío y me veía como sólo lo saben hacer los perritos. Decidí que si nadie lo ayudaba me lo llevaría a mi casa al final de la noche para encontrarle casa por mi cuenta, pero eso no fué necesario, cuando ví a ese hombre acariciarle la cabeza con sus manazas supe que no tendría que hacer nada.
¡Ahí la lleva la humanidad!

Hoy fuí a visitar a Bill al hospital, el pobre està muy cansado y se hizo pipí en la mera entrada de la veterinaria. Descubrí que toda su piel esta cubierta de lunares, no solo su panza ( está perdiendo el pelo debido a la falta de nutrientes. Tiene gastroenteritis hemorrágica, suena horrible y lo es, pero quiero creer que no he visto el ùltimo capìtulo en la vida de este schnauzer cuya falta de autocompasión me pone en ridículo ) sus ojos siguen muy brillantes y despuès de estarlo sobando èl me empezò a lamer a mí. Comprobé que el doc se porta de manera maravillosa con èl, le dió un masaje tras el que Bill se sacudió y suspiró en agradecimiento. Mañana voy por èl para que pase unos dias en su ( mi ) casa.
Acabo de terminar otro cuadro ( de una serie que espero exponer pronto en la galerìa de la estación Juárez del Tren Ligero, yo les aviso ) estoy empezando un encargo y tengo otros dos cuadros aparte mas que hacer para una colectiva en un tiempo récord. A ver como le hago.

Este artista colombiano ganó el XII Premio de Álbum Ilustrado A la Orilla del Viento, su obra ” Jacinto y María José ” será publicada el año que entra por el Fondo de Cultura Económica, resultó seleccionado de entre 408 obras que concursaron provenientes de lugares tan diversos como Inglaterra, Italia, Japòn, España y toda Latinoamérica ( incluyéndome ).
Ay Diego, no te miento ( no les miento ) no sabes como me encantaría estar en tu lugar, pero te felicito de corazón y deseo que tu libro sea un enorme èxito ;), lo buscaré el año que entra en la Joseluisa ( la librería del Fondo de Cultura Econòmica en mi ciudad )

El gordo, el tambachón, mi Bill, mi perrito schnauzer de casi 13 años está hospitalizado desde hace casi una semana, está viejito y aunque es un luchón su cuerpo no está reaccionando a la par que su mente. Casi 13 años de que este perrito, junto con la Hilaria ( mi french que murió hace dos años después de meses de haber sido diagnosticada de diabetes ) y Gu ( una hermosa mezcla de french y schnauzer que nació en mi cama y que murió hace tres meses de hepatitis ) ha sido mi compañero de ocio, de comidas, mi contertulio, mi proveedor de besos de perro, mi desmadrador de camas bien tendidas, mi dador de patitas, mi llorón, mi tragón de salchichas cocteleras, mi confidente, mi testigo de la hechura de todos mis cuadros, mi infalible juez de carácter ( se orina en las pertenencias de la gente que no le cae bien ), mi geniudo, mi ladrador, mi perrito-conejo, mi chiquito de los profundos ojos café y barbas de brocha, mi meneador incansable de su muñoncito que tiene por colita, mi muégano, mi perdona-todo, mi adorador del refri, mi barbón neurótico, mi tragoncillo, mi perseguidor de naranjas, el último que queda de este fabuloso trío. Puede que pronto se vaya, yo voy a estar con él cuando lo haga y a sostener su cabecita en el trance, y a murmularle todo lo que lo quiero al oìdo.
¿ Es esto cursi ? Supongo que para los que nunca han amado a un animal sí.
Bill, tal vez te vayas, pero te vas quedar en mis cuadros, gradualmente aparecerás y la gente te conocerá.

Ùltimamente he pensado si el camino que tomé es el correcto ( profesionalmente ), realmente es una carrera de resistencia y este año ha sido especialmente difìcil por no decir ca…me siento como el Banco de Mèxico, con sus reservas en dólares que pronto valdrán lo mismo que una mierda de pollo volando al viento, o sea, nada. Mis reservas de autoconfianza están menguadas y estoy pensando que diantres puedo hacer al respecto para no convertirme en un ser depresivo-autocompasivo-gimoteante de esos que ahuyentan a la gente….¡Conozco algunos ( as ) y de verdad apestan! He tenido la maravillosa idea de convertirme en chef, ya saben, gastronomía, no sé cómo ya que se me quema el agua y me da miedo descubrir que en realidad lo único para lo que sirvo es para pintar, cuidar perritos, escribir y a veces escuchar.

Estoy empezando apenas, a ver cuanto duro en esto ( de los blogs ).
He terminado de leer la serie de siete libros de La Torre Oscura y fué para mì una cosa extraña ir a comprar los dos ùltimos libros de la serie a la librería Gandhi, ya saben, tanta gente en los pasillos de Literatura Universal, tomando entre sus manos tomos de James Joyce, William Faulkner, Anais Nin y demás autores mientras que yo estaba ahí a escondidas buscando a don Esteban Rey. Me sentì francamente avergonzada entre tanta gente cultísima buscando un libro del ” Maestro de la literatura barata ” como lo llaman sus críticos. Y así fue que, cual niña de 13 años que espera a que el pasillo de las toallas sanitarias del súper quede solo para ir a tomar su caja de ” kotex ” ( porque el sólo pensar en llegar y tomar una frente a los demàs compradores hace que su cara arda de vergûenza ) me lancè al momentánemente desierto pasillo de literatura universal, tomè mi placer cupable entre las manos y salì disparada a la caja. Lo empecè a devorar en el camión ( la 634 ) y lo terminé 48 horas despuès. La misma escena se repitiò en Gandhi la semana que siguió y aqui estoy, el final es inesperado, triste y despuès de más de diez años de acompañar a Rolando en su periplo hacia la Torre Oscura me doy cuenta de que este final se asoma entre lìneas en todos los tomos anteriores. Se los recomiendo, es autor es Stephen King ( aunque eso ya lo había dicho )
Ahora quiero leer a Lobo Antunez, creo que cuando vaya por un libro de èl voy a encajar perfecto en la farolería que pulula dentro de Gandhi.